Divers – Bernard Teulon-Nouailles

Sujet d’invention : A partir de La Pluie de Francis Ponge, rédiger un poème en prose sur La neige.

Bernard Teulon-Nouailles — Thu, 19 Sep 2019 10:32:05 +0000

Sujet d’invention : A partir de La Pluie de F. Ponge, rédiger un poème en prose sur Le neige.

On attend des élèves :

-Un texte au moins aussi long que La pluie.

– Qu’ils aient senti que le Poète se fait avant tout observateur objectif d’un phénomène fréquent. Qu’ils aient donc pris en compte la notion de point de vue.

-Qu’ils s’en tiennent à ce caractère essentiellement descriptif/explicatif ou définitionnel et ne transforme pas l’exercice en anecdote narrative

– Mais que la description objective n’empêche pas le recours à l’image et donc à quelques analogies, qu’elles soient visuelles ou sonores.

– Qu’ils s’efforcent de procéder avec ordre et application, que leur production ne donne pas l’impression de partir dans tous le sens mais qu’elle soit au contraire progressive (comment la neige apparaît, comment elle se fait consistante, comment elle cesse de tomber)..

– Que leur devoir se termine par une chute inattendue à l’instar de celle proposée par Ponge qui a choisi d’achever le texte sur un calembour (il a plu).

– Que les élèves mobilisent les connaissances qu’ils ont de la neige afin d’en traiter quelques aspects incontournables.

On sanctionne

La pauvreté du vocabulaire, a fortiori les vulgarités hors de propos

L’écart trop important avec la technique pongienne.

Évidemment ceux qui auraient fait un poème en vers.

Ceux qui confondraient la description à laquelle se livre le poète avec un séjour aux sports d’hiver.

L’absence d’entrée en matière cohérente et de chute coïncidant avec l’arrêt de la précipitation.

On tolère : quelques sentiments humains qui sont pourtant en général étrangers à l’univers pongien

On valorise :

-La clarté dans les énoncés, le respect de la ponctuation d’usage.

-La variété et la richesse du vocabulaire à condition qu’il ne soit pas trop soutenu ni trop abstrait

-La pertinence des images utilisées.

– Les compositions qui seraient justifiées par le traitement du sujet (par ex un découpage en 3 paragraphes dont le premier et le dernier seraient plus courts que la partie centrale, la plus importante).

-Toute tentative qui tendrait à montrer que l’élève a senti ce qu’a voulu faire Ponge.

-Les jeux de sonorités si l’élève a fait des efforts en ce sens.

LA NEIGE

Au réveil, la neige est une page vierge et l’on ne se sent pas trop le cœur de la souiller de marques humaines. Elle est alors fraîche et conquérante. A la campagne, elle demeure parfaitement immaculée, mais à la ville les pas des passants forment comme une écriture qui vient la tacher de glace grisâtre où viendront se creuser des niches d’eau. Trop épaisse, on y enfonce profondément des traces de pas laborieux comme un lycéen patauge dans une tâche ingrate.

La veille, le ciel s’était comme recouvert d’un uniforme anthracite, et c’est pourtant cet amoncellement de nuages, serrés les uns contre les autres – à l’instar de la mie de pain – que l’on découvre au matin, merveilleusement éclatant, étendu sur les routes, les prés et les chemins d’accès.
Au commencement ce n’était que chorégraphie cotonneuse, la danse frêle des flocons, qu’on s’amuse à attraper en faisant de grands gestes, dans le creux des gants de laine. A peine si la chaussée semble mouillée. Au bout de quelques minutes, c’est devenu plus sérieux. Une mince pellicule apparaît sur les cimes des arbres, sur les branches basses et les plantes en pot du jardin. On peut dès lors livrer ses joues à cette précipitation douce et piquante dont on cherche à gober les cristaux insipides et glacés. Quand le réseau se fait rideau, on ne voit plus les maisons les moins proches et l’on ne reconnaît guère le tracé usuel de la rue. Les détails les plus vils s’effacent et les automobiles, immobiles et chargées telles des bêtes de somme, recouvrent leurs habits d’hiver. Et l’on se demande comment tant de légèreté peut en s’accumulant se faire si lourde à tel point qu’elle entrave la circulation, paralyse le trafic, fait de la trépidante vie quotidienne un paysage figé de carte postale ancienne. Parfois, des tourbillons vous impressionnent et l’on ressent la bise comme une gifle qui mord.
Dans les régions méridionales, elle est un spectacle rare, dont il faut vite profiter, moins un cliché qu’un prétexte à anecdotes. On s’improvise artiste et l’on façonne des bonshommes comme un Dieu le ferait à son image de boue. Mais la créature éphémère ressemble davantage à un ours mal léché qu’à une sculpture antique. La carotte et le chapeau lui donnent un air à la fois grotesque, débonnaire et… bonhomme. On se ferait bien ami avec cet être-là si ne lui manquait décidément la parole ! L’on réinvente une guerre mais c’est pour se divertir : les boulets n’explosent à la figure qu’en éclats de rire et, si l’on tombe, on sait qu’un tapis moelleux de poudreuse épaisse protègera de la dureté du macadam, qu’on s’en relèvera sans même avoir froid, protégé qu’on est par force cache-nez, épais manteau de mouton et bottes si possible fourrées.
Tous les flocons se ressemblent, un peu comme les mots, du moins en apparence, car vus de près, chacun a son identité propre, même si leur structure, analogue aux motifs abstraits de stylisations d’étoiles, dévoile des singularités étonnantes. Mais que nous importent, après tout, ces menus détails d’ordre cosmique, l’essentiel n’est-il pas que des écoliers, privés temporairement d’études, puissent vérifier le vieil adage légèrement personnalisé : qu’importe le flocon pourvu qu’on ait l’ivresse ?
La nuit, c’est un peu le monde du silence et l’on est tout surpris, le lendemain matin, de ne plus retrouver son environnement familier. Car ce qui frappe le plus, dans la neige, c’est qu’on a beau tendre l’oreille, elle n’a pas la musicalité de la pluie ni le rythme assourdissant de l’orage. Tout au plus perçoit-on le soupçon d’un léger froissement de robe virginale.
Au demeurant la neige n’est pas faite pour durer, et c’est une avalanche d’embêtements qui vont dès lors s’amonceler sous les pas des passants distraits : glissades non contrôlées le long des trottoirs gelés, bris de glace inopiné vous obligeant au bain de pieds glacé, dérapages en tous genres dès lors que l’on s’efforce de sortir du garage le plus souvent improvisé. Quand elle fond, elle retrouve sa condition première et n’a plus dès lors le moindre intérêt. On la maudirait même quand, mêlée à la terre sous-jacente, elle se transforme en gadoue. Et que de l’épais manteau neigeux ne reste que quelque squelette grisâtre, longiligne et boueux. Voire quelque tache ça et là, comme celles que l’on voit sur le cuir des vaches qui viennent brouter tout autour.
C’est d’ailleurs préférable car, passé les premiers moments de surprise, passé les premières joies de l’enfance, la neige devient vite monotone, source d’ennui, de celui que l’on dit mortel. On comprend que, pour les écrivains, elle ravive l’angoisse de la page blanche et qu’ils lui préfèrent les couleurs de l’automne, la douceur du printemps et même les ardeurs de l’été où l’on peut tremper sa peau nue dans le poème de la mer. Sous la neige, on ne se ressemble plus, tellement on est emmitouflé sous d’épaisses couches de vêtements protecteurs : comme le paysage nos corps changent de formes ; c’est tout juste si quelque trait du visage, rougi par les assauts du froid, daigne se faire reconnaître. C’est simple : on demeurerait sans bouger, on passerait aisément pour un de ces bonshommes rebondis, à l’esthétique douteuse, quoique si réjouissante. La carotte en moins toutefois. Certes le tapis neigeux peut servir de moule, mais pour quelle forme informe en définitive ?
Néanmoins ne boudons pas notre plaisir durant cet épisode. Que ne l’ai-je exprimé, en attendant les premières pousses du printemps, d’autant qu’il fut intense.

Au demeurant, comment, après un tel sujet, ne point finir sur une chute ?
Et en effet : Que n’ai-je ?

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SUJET D’INVENTION : TRAITER DE L’INFORTUNE CONJUGALE – LA JALOUSIE – SUR LE REGISTRE TRAGIQUE PUIS COMIQUE AU THEATRE

Bernard Teulon-Nouailles — Fri, 19 Jul 2019 10:11:28 +0000

LA FILLE DU PÊCHEUR

(La salle d’un château médiéval. Des tapisseries au mur. Quelques sièges d’époque. La reine est assise face à un miroir sur pied. Une servante la peigne. Par la fenêtre on voit qu’il fait nuit.). (Le roi entre seul, d’une démarché décidée. Il tient un billet à la main) : Le roi : (A la servante) : Laisse-nous, veux-tu ? (A la reine Il marche de long en large): Vous semblez étonnée, madame, de me voir si vite revenu en ces lieux, à une heure tardive. Des considérations impérieuses m’y ont ramené, je vous assure. Mais je vois que vous changez de visage. Liriez-vous dans mes yeux quelque sombre présage ? La reine (détournant la tête, en aparté) : Ciel je suis perdue ! Le roi (ton sévère) : Je vous vois toute interdite. Madame, approchez-vous, j’ai deux mots à vous dire. La reine (tremblante) : Je suis aux ordres de votre majesté. Permettez toutefois que je… Le roi : Taisez-vous. Je ne suis point revenu pour ouïr vos mensonges. Tous vos beaux discours, perfide, ne vous sauveront point de l’infamie où vous a jetée votre ignominieuse conduite. Sachez, madame, que votre trahison a été découverte et qu’elle ne restera guère impunie. (La reine se jette à ses pieds) La Reine : Au moins, majesté, daignez m’écouter, rien qu’une fois. Je vous jure que… Le roi : Taisez-vous, vous dis-je. Que pourriez-vous m’apprendre que je ne sache déjà ? Mille fois mes conseillers m’ont prévenu de votre perfidie. Mais ici, dans ce palais, dans ce parc ce lieu même qui abrita nos serments de fidélité, et juste le soir où j’ai dû m’absenter… Décidément, je n’aurais jamais dû épouser la fille d’un pêcheur. Une étrangère de surcroît. Nos manières sont trop différentes des vôtres. Sachez toutefois, criminelle, que dans notre pays, on punit de mort la reine qui trahit… La reine (tendant les bras vers lui en signe d’imploration) : Par pitié écoutez-moi. Je sais tout cela. Aussi ne s’agissait-il pas de ce que vous imaginez. Le roi : Je sais tout vous dis-je. Ce billet, écrit de votre main, est la preuve concrète de votre abominable crime à mon égard. N’avez-vous pas reçu tout à l’heure madame, dans l’enceinte de ce palais un mystérieux inconnu ? La reine : Seigneur, il s’agit d’un malentendu… Le roi : Je vous ai déjà dit que vos beaux discours ne m’ébranleraient guère. Répondez plutôt lorsqu’on vous interroge… La reine : Au moins ne s’agissait-il point d’une action dont je dusse rougir… Le roi : Tu avoues donc, traîtresse ! Madame, relevez-vous ! Que je lise dans vos yeux les signes de votre indignité… La reine (se relève et adopte un ton plus assuré malgré l’émotion qui la tenaille) : Mon seigneur, au nom de l’amour que vous prétendez avoir éprouvé pour la malheureuse étrangère que je suis, daignez je vous prie me prêter une oreille attentive. Je suis coupable, hélas, mais pas dans le sens que vous croyez… Je… Le roi (se détournant d’elle) : Non, vos simagrées ne me toucheront guère. Quand je pense que vous avez osé me préférer un rival, à moi qui vous ai aimée au point que, passant outre les avertissements de mes plus fidèles vassaux, j’ai pour vous épouser, franchi les monts les plus escarpés et les vaux les plus hostiles, exposé mille fois ma vie, ai dû m’humilier devant votre barbare famille… Et tout cela pour me préférer… mais je serais bien aise, madame, d’apprendre de votre bouche, le nom du gueux à qui vous adressiez ce billet… (Silence de la reine) Votre silence ne plaide pas en votre faveur… L’aveu est-il si terrible que je ne puisse l’ouïr ? La reine (d’une voix grave, à peine plaintive) : Majesté, les apparences sont contre moi, je vous l’accorde, mais pouvais-je refuser l’hospitalité à l’un de mes proches parents ? Le roi : Quoi ? Et de quel parent s’agit-il, je vous prie, que je ne puisse recevoir moi-même ? La reine : Il s’agit… Encore une fois, ne vous méprenez pas sur le sens de sa visite… Il s’agit… Le roi : Je vous écoute, madame.. La reine : de mon cousin, Henri. Le roi (furieux) : Votre cousin ? Et vous avez osé le recevoir sous mes fenêtres ? C’est un comble. Ne l’ai je pas banni à vie du royaume et même de son pays, l’insolent qui me toisait du regard… La reine : Justement. Il voulait que je plaide sa cause auprès de votre majesté. Le roi (hurlant) : Et vous voulez que je me satisfasse d’une pareille excuse, quand tout le monde, dans ce royaume, prétend que vous l’avez aimé avant moi ? La reine (doucement) : Seigneur, comment pouvez-vous prêter l’oreille à de pareilles médisances. Il ne s’agissait que d’enfantillages et… Le roi : Taisez-vous, malheureuse. Je ne connais que trop les raisons de votre mansuétude à son égard. Vous n’avez jamais cessé de l’aimer. Je m’en suis toujours douté. Ainsi donc vos serments n’étaient que feinte. Tout me le confirme : votre tristesse depuis cinq ans, votre froideur, ce billet… Et son attitude à lui, qui ne s’est jamais adressé à moi qu’avec arrogance. Quel regret de ne l’avoir point supprimé ! Ce sont vos pleurs, à l’époque, qui m’avaient fait changer d’avis, madame. Je réalise à présent combien j’ai eu tort. Mais tu seras punie, perfide. La loi interdit de recevoir un proscrit. Et la loi vaut pour la reine. Nul ne doit se croire au-dessus des lois. Gardes, donnez ordre que l’on fouille le palais, que l’on batte la campagne, que l’on visite la plus modeste cabane de pécheur, la plus petite tanière de bandit, que la plus petite once de terrain soit passée au peigne fin, et que l’on me retrouve celui qui a porté atteinte à mon honneur. Vous brûlez de le rejoindre, madame. Eh bien vos deux flammes s’uniront sur le bûcher voué aux traîtres. La reine (en larmes) : Majesté, je vous en supplie… Le roi : Je ne t’écoute plus… Garde, amenez la reine dans le cachot le plus sombre. Que personne ne lui rende visite et qu’elle soit traitée comme une prisonnière ordinaire. Et faites savoir à tous mes soldats qu’ils auront affaire à leur roi si mes ordres ne sont pas respectés à la lettre. (Il sort) La reine : O malheur ! O infortune funeste ! On m’avait bien dit que ce mariage était contre-nature et qu’il me serait fatal ! (Le garde pose doucement la main sur son bras. La reine se dégage et sort avec fierté).

LE CHÉRI DU TÉLÉPHONE

(Un salon bourgeois années 80. A gauche, un bureau avec un téléphone à fil. Au centre un canapé et deux fauteuils de cuir grenat de part et d’autre. A droite un bar, des étagères remplies d’apéritifs. Un vase sur une table basse en verre et ferronnerie. Au fond, sur la droite un corridor. Des portes menant au chambre ou cabinet de toilette). Madame (la trentaine, jeans délavé et troué, cheveux courts et teints en jaune paille, tee-shirt imprimé du portrait de Plastic Bertrand avec écrit dessus : Ca plane pour moi, debout, au téléphone) : Oui chéri… Non chéri… Oui… On verra… Hi ! Hi ! Hi !… Tu es gentil… Bon je dois vite te quitter car mon mari pourrait rentrer d’un instant à l’autre… (se retournant vers la porte) Oh, je ne sais pas… Ce n’est pas encore le bon moment… C’est ça, on verra bien… Oui chéri… D’accord chéri… C’est ça… A demain, chez toi, mon chéri… (Un temps) Oui chéri… (Un temps) Moi aussi chéri… (Un temps) Oui, au revoir… Toi aussi, passe une bonne soirée… Oh moi tu sais… C’est ça je raccroche… (A l’avant-dernier » chéri « , la tête de » Monsieur » est apparue du côté du corridor. Il fait signe avec l’index au public de se taire comme s’il s’agissait du gendarme dans Guignol ; au second chéri, il entre en silence, on remarque qu’il a ses chaussures à la main, au troisième chéri il avance à pas furtifs et, à la dernière réplique, il est derrière sa femme. Il lui tapote l’épaule en toussotant. Monsieur : Devinez qui vient d’entrer… Madame (portant sa main au cœur et hurlant) : Ah… (Se ressaisissant) : Ah, c’est toi, ce que tu m’as fait peur… Monsieur : Ce que je t’ai fait peur, ma » chérie « … (A partir de ce moment il accentuera le mot » chéri « ). Et depuis quand, je te prie, as-tu peur de ton petit mari » chéri » ? Madame : Mais arriver ainsi, sans prévenir, une heure à l’avance, et sans faire de bruit… Monsieur : Et n’ai-je pas raison ma » chérie « , d’agir de la sorte ? Madame : Pour quelle raison ? Je ne te suis pas quand tu penses… Monsieur : Alors j’explique. (Montrant le public) : quand on se sait attendu, avec l’impatience que chacun a pu constater, par sa petite femme adorée, on peut bien, pour lui marquer son affection et sa reconnaissance, lui faire la surprise de rentrer une heure plus tôt, n’est-ce pas ? Tu es contente, hein, » chérie » ? Madame : Bien sûr, ché… Heu mais bien sûr, Gontran… Monsieur : A moins bien sûr que je ne t’aie-je dérangée… Madame (embarrassée) : Pas du tout, pas du tout ! Monsieur : Mais si, je le vois bien… (Il se dirige vers le bar, les chaussures à la main). Tu téléphonais, je crois… Madame : Oui, à une amie… Monsieur : Tiens donc à une amie… (Il pose les chaussures sur le bar. Il prend un verre et se sert un » jaune « ). Et c’est cette amie que tu appelais » chérie » ? Madame (en aparté) : Zut, il a tout entendu ! (Se ressaisissant) Moi, je n’ai jamais dit » chéri « . Tu as dû mal comprendre. J’ai dû dire chère amie. Ce que tu as l’esprit mal tourné. Monsieur : C’est cela. Vous allez voir que tout à l’heure ce sera de ma faute. (Il avale une gorgée de » jaune « ). Ma pauvre mère me l’avait bien dit : cette fille-là, elle te fera avaler toutes les couleuvres de la création. Elle t’en fera voir des vertes et des pas mûres. Elle te mènera par le bout du nez. Elle a des yeux revolver et qui mentent, notamment au téléphone, des yeux qui mentent allô… Madame : Très drôle. Si tu pouvais éviter de me resservir à chaque fois le couplet de ta mère… Monsieur : Ne détourne pas la conversation. Quand on s’est marié, on s’est juré de tout se dire… Madame : Justement, je n’ai rien à dire… Je n’ai plus le droit de téléphoner à des amies ? Monsieur : La menteuse ! Non mais quelle menteuse ! Quand je pense que je t’ai surprise en flagrant délit. Tu as un aplomb prodigieux. (Refaisant les gestes du début) J’étais là. Derrière toi. J’ai tout entendu (montrant le public). Tout le monde t’a entendu (la femme fait des signes désespérés au public), menteuse. Tu ne téléphonais pas à une amie. On ne parle pas à une amie sur ce ton-là. La menteuse ! La menteuse ! Tu n’as pas honte ? Ton nez va s’allonger… Madame : Mais qu’est-ce que tu vas encore imaginer. Ce n’est pas bien d’être jaloux. Tes frères te le répètent souvent. Eux aussi sont les enfants de ta mère… Monsieur : Je t’interdis de parler de ma mère qui m’a toujours été de bon conseil. A ce propos sais-tu ce que je me suis laissé dire ? Non ? Eh bien que je devrais, un de ces jours, par hasard, rentrer chez moi plus tôt que d’habitude. Je vois qu’on n’avait pas tort. Madame : (en aparté) Oh le vieux chameau, encore un coup de la mère Bichon, elle me le paiera ! (haut) O mon Gontran, tu ne peux pas savoir combien tu me fais plaisir, chéri… Monsieur : Ah, parce que c’est moi que tu appelles « chéri « , à présent… Madame : Mais chéri, il n’y a jamais eu qu’un seul chéri au monde (coup d’œil complice vers le public)… Le plus chéri des chéris… Le seul, l’unique, l’incontournable chéri… Monsieur : Allons, avoue, tu sais que ce n’est pas bien de mentir. De toutes façons ma mère ne te croira pas… Madame : Mon chéri, mon chéri, si tu savais combien je suis contente. J’ai voulu te faire marcher et toi tu as couru… Monsieur : Comment cela… Madame : Comment ? Tu as cru à ma petite mise en scène ? N’as-tu pas compris que je jouais la comédie uniquement pour t’éprouver ? Monsieur : Je ne saisis pas. Madame : C’est pourtant simple. Je regardais par la fenêtre, pour voir si la pluie avait cessé, et je t’ai vu arriver. Alors, j’ai imaginé cette petite comédie pour voir si tu m’aimais toujours. Tu es jaloux donc tu m’aimes ; Ce que je suis contente, mais ce que je suis contente (regard en coin pour vérifier la réaction de son mari). Monsieur : (Un temps de réflexion) Ainsi tu ne téléphonais à personne ? Madame : Mais non gros nigaud. A qui voulais-tu que je téléphone. Tu sais bien que je ne connais personne en cette ville… Monsieur : (Il se gratte le front) Et cette amie… Madame : Elle n’existe pas, gros bêta. Monsieur : Ah, tu me rassures… Je me disais aussi… On ne trompe pas un être comme moi ! Madame : Comment as-tu pu croire que je te trompais. Me soupçonner, moi, qui t’ai donné les plus belles années de ma vie, tu mériterais que je te fasse la tête, que je fasse la grève des câlins, que je te prive de tarte aux fraises… Monsieur (se jetant à ses genoux) : Oh non, oh non, oh non ! Madame : Soit ! Soit ! Allez, je suis trop bonne. Vous abusez de ma bonté, monsieur… Bon je pardonne. Pour te faire pardonner, sers moi un » jaune « . Et puis si l’on sortait ce soir. J’irais bien au théâtre, moi. (En aparté) : Ouf, je l’ai échappé belle ! Monsieur : Mais certainement. Et qu’est-ce qu’on joue ? Madame : Heu… Le cocu imaginaire, de Molière… (Elle s’esclaffe. Lui se frotte le front. Le rideau tombe).
Ce sujet a été donné au bac blanc de mai 2003. Mise en page améliorée à suivre

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PROPOSITION CORRIGE SUJET D’INVENTION (Memnon, Voltaire)

Bernard Teulon-Nouailles — Mon, 03 Feb 2025 09:20:00 +0000

Une créature céleste s’adresse au Memnon de Voltaire sous le forme d’un apologue censé lui expliquer qu’il ne faut demeurer imperturbable face aux malheurs qui s’abattent sur nous d’autant que les apparences sont trompeuses : en amour.

PROPOSITION CORRIGE SUJET D’INVENTION

Je m’en vais, ô malheureux terrien, vous conter une petite histoire, très connue sur ma planète et qui me semble à même de vous consoler de tant d’infortunes et déboires survenus en un laps de temps si court. Il était une fois donc, en une lointaine province habitée des confins de l’univers que vous appelez, je crois, l’anti-Terre, un jeune homme qui se nommait Saturnin qui vous ressemblait beaucoup, du moins avant que vous ne perdissiez votre œil droit. Il était riche et beau, d’une respectable famille de savetiers enrichis par d’honnêtes placements financiers n’ayant eu pour seul inconvénient que de mettre sur la paille la moitié de la principauté. Cela avait valu à son père en particulier une grande considération auprès des gens de bien et sa place de ministre du Prince. Saturnin du moins ne mangeait pas de ce pain là. Il était très apprécié de nos dames et demoiselles, lesquelles prisaient plus particulièrement ses richesses. Son célibat attirait d’autant plus les convoitises qu’il avait la réputation d’être d’un caractère doux, placide et généreux.

Or il allait sur ces vingt-cinq ans et n’avait toujours pas trouvé chaussure à son pied. Ses parents cependant n’avaient de cesse que de le marier à la plus riche héritière de la région, laquelle ne lui plaisait pas parce que notre paisible héros n’aimait que les brunes, plutôt rares en ce pays, où les filles venaient au monde avec une blondeur naturelle qui ne les quittait point même en grandissant. Une nuit, tandis qu’il se promenait au clair de l’anti-Lune de cette anti-Terre dont je vous parle, il vit, au bord d’un clair ruisseau, solitaire et mélancolique, mignonne à croquer, une jolie petite brune qui grignotait des prunes.

Se pourrait-il que ce fût la créature idéale à laquelle il aspirait en secret ? Etait-ce une déesse descendue de son Olympe ? Ou tout simplement, comme moi, une voyageuse intergalactique venue respirer l’atmosphère de cette petite boule de boue sur laquelle, nous apprend-on dans nos écoles, il fait si bon vivre ! Son sang ne fit qu’un tour. En trois enjambées, il se trouvait à ses genoux. La jeune femme se retourna : lui sourit tendrement, lui tendit la partie non mordue de sa prune et il sut que c’était en principe pour la vie. L’arc de chacun de ses sourcils décocha deux flèches dans son petit cœur de novice tandis que les boucles de ses cheveux commençaient à tisser dans son âme exaltée tous les rets de la passion la plus vive ? Ils se prirent la main et se dirigèrent vers le pavillon le plus proche car la nuit est plutôt fraîche, près des eaux courantes, dans nos contrées. Il lui dit qu’il l’aimait depuis toujours, qu’elle était trait pour trait à la créature de ses rêves et qu’il n’avait point de plus ardent désir que celui d’en faire sa femme, d’autant qu’elle n’était point blonde. La jeune femme répondit en rougissant qu’il lui plaisait aussi beaucoup et qu’elle acceptait la proposition à condition que ses parents le voulussent. Elle y mit également une autre condition : que chaque fin de semaine, il la laissât seule revenir honorer ce lieu sacré de leur première rencontre, et qu’il ne la rejoignît qu’à la tombée de la nuit, afin de raviver incessamment les souvenirs de leur premiers instants de bonheur. Elle ne serait pas là pour les prunes, elle le lui jurait sur la tête de sa mère, laquelle lui avait donné les meilleurs conseils du monde habité. Il acquiesça, fit les présentations à ses parents manifestement heureux d’accéder à son souhait le plus cher. Il épousa. Ils auraient dû vivre dans l’allégresse et faire ce que l’on fait dans ces cas-là, ainsi que le prétendent vos contes, mais il la trouvait tellement belle, tellement parfaite et surtout tellement brune qu’ils ne parvenaient pas à avoir d’enfants, du moins au terme des trois premières années et rien ne laissait présager que la jeune épousée fût engrossée. A ce détail près, les deux jeunes gens filaient le parfait coton, surtout lui d’ailleurs et, tous les sept jours, le jeune homme jouait aux échecs avec son père en attendant le moment propice du rendez-vous. Or, l’un de ces jours précisément, l’une de ces personnes qui vous veulent du bien en vous faisant du mal glissa quelques mots à l’oreille du jeune homme. Il ne s’agissait que de ragots certes, de surcroît est émanant de blondes sur le point de coiffer Sainte-Catherine, et qui avaient de bonnes raisons de s’avérer déçues de son inexplicable choix. Et si sa jeune épouse retrouvait en fait un ancien soupirant éconduit ? ll sourit à ces médisances et se dit qu’elles feraient bien rire sa femme. Son impatience lui fit rompre le pacte si bien qu’il arriva au rendez-vous avec trois bonnes heures d’avance.

Et là, savez-vous ce qu’il découvrit ? Le comble de l’abomination. Le paroxysme de l’horreur. La mangeuse de prunes était blonde et, en fait d’amant, elle retrouvait toutes les fins de semaine, sa mère, une magicienne célèbre qui, à force de mixtures phytothérapiques, de bains de boue et d’incantations sibyllines, la rendait aussi brune qu’une de vos andalouses. Eh bien savez-vous ce qu’il fit ? Il ne fit rien du tout. Il attendit l’heure du rendez-vous et se comporta comme si rien ne s’était passé, se demandant même s’il n’avait pas rêvé. Il se dit qu’après tout, chaque femme a son secret et que la sienne demeurait toujours aussi belle, et surtout aussi brune durant la majeure partie de la semaine, ce qui était quand même l’essentiel. Il en tenait une et, les vraies brunes, ça ne courait pas les rues ni les ruisseaux ; il se résigna donc. Et il en fut récompensé : ce ne fut pas un, ni deux, ni trois mais sept beaux garçons qui naquirent dans les années qui suivirent, blonds comme leur père, mais ça ce n’était pas pour lui déplaire…

C’est ainsi que notre anti-terrien apprit que la sagesse consiste à garder la tête froide devant un malheur qui vous touche de près. Le bonheur après tout ce n’était pas forcément une question de couleur de cheveux. Et un malheur apparent peut cacher un bien futur. Eh puis la trahison n’était pas si grave. Toutefois ne te réveille pas tout de suite ô malheureux terrien mon histoire n’est pas finie. En voici maintenant d’une autre cuvée. Tu verras qu’il n’y a pas qu’en matière amoureuse que les apparences sont trompeuses.

La naissance du septième garçon fut saluée par sept coups de canon et par un immense festin au palais du père de Saturnin. Il convenait de fêter dignement l’avènement du divin enfant. Ce fut Saturnin qui s’occupa des invitations. Ainsi le jeune homme, bon comme du bon pain, invita tous les mendiants de la principauté et leur fit servir de l’alcool de prunes anti-lunaire, qui est un peu chez nous l’équivalent de votre muscat de Lunel. Il aimait bien ça lui aussi d’autant, qu’après tout, la prune était un peu son fruit porte-bonheur. Un peu gris lui-même, au summum de la félicité, il déclara à l’assemblée, peu reluisante il est vrai, qu’il avait généreusement invitée qu’il était heureux de partager son bonheur avec elle, que tout était pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles et conclut par ces mots sut lesquels d’aucuns devraient méditer avant de les énoncer : Je vous en prie, faites comme chez vous. Le résultat ne se fit guère attendre. Sous l’emprise eux-mêmes de l’alcool, et un peu aussi par esprit de vengeance par rapport au propriétaire des lieux, les langues se délièrent, les insultes éclatèrent, les coups » pleuvèrent « , je sais que l’on dit plurent mais, outre que ce mot ne me plaît pas, nous avons bien droit, sur l’Anti-Terre, à nos petits idiotismes locaux. Certains se rappelèrent que leur état misérable n’était pas sans rapport avec les opérations frauduleuses dans lesquelles avait trempées l’ancien cordonnier et ils décidèrent de passer à l’acte. La maman fort heureusement se reposait en sa maison de ville. Mais au palais, quelle razzia ! Malgré les gardes du palais dont c’était la mission que de monter la garde, chaque mendiant en prit par là où il pouvait : pas un brin de vaisselle dorée, pas un chandelier, pas un portait de valeur qui ne résistât à leur fureur vengeresse. Le coffre fut pillé, le cellier vidé, les servantes déshonorées. Le père de Saturnin dut prendre ses cliques et il reçut bon nombre de claques probablement méritées. Avec la paille sur laquelle on les avait mis, la demeure fut incendiée. Là où se dressait une fière bâtisse, il ne restait plus qu’un champ de ruines enfumé. Saturnin, plus sage que téméraire, s’était mis à l’abri dès les premiers signes du saccage, comprenant qu’après tout, la Justice ne faisait que suivre son cours et palliait les jugements défectueux des cupides humains. Il attendit que le calme fût revenu et se mit à chercher si par hasard un bijou ou une bague n’aurait pas échappé aux pillards, qu’il aurait pu ainsi rapporter à sa toujours bien-aimée.

Il était ruiné certes puisque sa fortune lui venait de sa famille mais après tout une nouvelle vie commençait, fondée sur l’honnêteté et le travail bien fait. Lequel, ça on verrait plus tard. Il en était là de ses méditations et de sa quête quand il aperçut une dalle surmontée d’un anneau, en lieu et place de l’ancienne cheminée du palais à présent détruit. Il la souleva et ce qu’il vit ne laissa pas de l’étonner. Il venait de trouver le trésor des anciens incastèques, des créatures célestes comme moi, venues d’on ne sait trop quelle planète pour fuir la cruauté d’envahisseurs d’un autre continent. Une vraie caverne d’Ali Baba, si j’en crois le conte bien de chez vous que j’ai lu durant mon voyage interplanétaire. La moindre perle pouvait acheter un palais tout neuf. Il était à nouveau riche. Car des incastèques, il faut bien le dire, ça faisait pas mal de temps qu’ils n’en avaient pas vu dans la région qui puissent revendiquer un tel patrimoine. Il rassembla ce qu’il restait de gardes armés, leur demanda de surveiller le lieu du trésor et d’attendre son retour. Il se remplit par précaution, et il fit bien car on n’est jamais assez prévoyant, les poches de tout ce qu’elles pouvaient contenir avant de rejoindre son incontournable brune – parce qu’elle avait grossi, pensez après sept accouchements ! Il lui compta son histoire, tandis que les gardes, dès qu’il eut le dos tourné, faisaient en tout point comme lui sauf sur le tout dernier point, vu qu’ils étaient mariés à des blondes. Il dit aussi qu’il faudrait recueillir ses parents. Elle accueillit la nouvelle sans grand enthousiasme mais les bijoux lui allaient à ravir.

Tu peux donc voir ô malheureux terrien qu’un malheur apparent peut aboutir à un bonheur plus grand. Le tout est de ne pas se désespérer trop vite, ni de s’imaginer que ce que vous appelez la Providence ne sait pas toujours ce qu’elle fait. Nous la connaissons aussi, elle agit tout comme chez vous et en voici une dernière preuve.

Saturnin et sa toujours brune bonne femme passèrent dans leur maison plus modeste et en cœur de ville où ils vivaient discrètement, appréciés du voisinage et même des quelques rares mendiants qui restaient. Ils avaient espacé les rendez-vous dominicaux car on les parents ne cessaient de répéter que ce n’était plus de leur âge. Les sept enfants grandissaient. La brunette s’arrondissait. Ses cheveux bruns se faisaient plus rares. Un jour pourtant un étranger beau comme un astre, aux traits purs comme un ange, demanda à être reçu chez notre amateur de prune confite. Celui-ci, à son accoutumée, offrit l’hospitalité car après tout ce pouvait être un messager que Dieu envoyait pour vous éprouver. L’étranger parla de son pays, une contrée perdue au fin fond de la brousse anti-terrienne où les femmes corpulentes jouissent d’une grande réputation, surtout si elles portent des bijoux de valeur, et il parla si bien, si longuement, que Saturnin ne put que l’inviter à passer la nuit chez lui. Au réveil, sa femme n’était plus à ses côtés, comme tous les jours depuis quinze ans. Saturnin se frotta les yeux et n’en crut pas ses oreilles. Les bijoux sonores, qu’il cachait derrière un portrait de sa vieille bien-aimée, avaient disparu. Qu’auriez-vous fait à sa place ? Vous lamenter sans doute… Il n’en fit rien. Il avait sept bouches à nourrir. Il n’avait plus les moyens de subvenir à ses besoins. Il convenait d’être réaliste. Ce n’était pas le moment de céder au désespoir. Il se dit que pour réfléchir au calme, ne pas entendre les avis insistants des parents, pour faire le point aussi avec les enfants, sur ce qu’il convenait de faire, au calme et loin du bruit ou de la fureur des cœurs de ville, et aussi pour ne pas alarmer les domestiques, ce serait bien d’aller faire un petit tour en forêt, en n’omettant pas d’emporter du pain dès fois que les marmots piaillassent car la marmaille ça ne pense qu’à manger. Il se dirigea à tout hasard du côté du ruisseau de son premier amour et y essuya une larmette bien seulette. Il lui souvint alors que la magicienne habitait dans les environs. Il se rendit chez elle, frappa à la porte de la chaumine enfumée. On lui ouvrit et quelle ne fut sa surprise de s’apercevoir que la cadette de la maison une brunette délicieuse, aux yeux très bleus, et qui ma foi, si elle aimait les enfants et les fils d’ancien premier ministre, pourrait sans nul doute pallier la défection de leur mère.

Elle était jeune et encore plus jolie mais surtout plus jeune et peut-être plus brune encore. Il lui sourit. Elle lui sourit aussi. La maison de la magicienne était grande. Saturnin et la marmaille s’y installèrent. Ils devinrent bûcherons et finirent par s’enrichir dans l’industrie du bois, qui était en ce moment-là en plein essor. Il fut dès lors heureux et eut, avec la petite brune, sept filles qui apprirent la cuisine, devinrent d’excellentes pâtissières et finirent par épouser des bons gars du pays en dépit des envieux.

Ainsi, ô malheureux étranger, rien ne sert de se désespérer ni de chercher à lutter contre les décisions de la Providence. Si tu dois être trompé, cocu et volé, tu ne pourras sûrement pas aller là contre. La sagesse consiste donc à ne pas céder au désespoir ni à la panique et de savoir, en tout état de cause et en toutes circonstances, raison garder. On appelle ça un mal pour un bien.

D’autant que la première impression peut s’avérer trompeuse. Maintenant, ô malheureux terrien, je vais te dire comment devenir l’homme le plus heureux du monde… Mais en disant cela, la créature céleste fit craquer une branche d’arbre ce qui réveilla Memnon, qui ne connut jamais les clés du bonheur mais qui, en l’occurrence, resta de marbre, ce qui prouve qu’il avait malgré tout retenu un tant soit peu la leçon. Ces bêtises, en songe, qui nous viennent à l’esprit, se dit-il. Et il se rendormit.

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Sujet d’invention : transposition en prose du texte de Rimbaud. Au cabaret vert

Bernard Teulon-Nouailles — Fri, 19 Jul 2019 10:19:17 +0000

Sujet d’invention : transposition en prose du texte de Rimbaud. Au cabaret vert

On valorisera les copies qui auront respecté l’époque durant laquelle vécut le poète et éventuellement le cadre géographique auquel il est fait référence. Evidemment ceux qui connaissaient ses poèmes ou sa vie et y auront fait allusion en seront récompensés. Mais surtout on appréciera les copies où les élèves auront fait l’effort de respecter tous les détails du poème et de les intégrer dans leur prose, sans pour autant faire des citations littérales. Bien sûr les effets stylistiques seront appréciés et notamment toutes les tentatives pour rendre compte en prose de ce que le poème exprime comme sensations et sentiments dans ses vers. Ne pas oublier que c’est un adolescent qui parle. Et que l’on ne demandait pas aux élèves un poème en prose mais un texte.
On pénalisera la paraphrase, les devoirs trop courts, les incompréhensions manifestes du texte, une traduction trop réaliste de l’épisode. En revanche on appréciera les amplifications de certains passages, suggérées par le libellé. Elles prouvent en effet la capacité réelle d’invention de l’élève.
Le texte ci-dessous n’est pas un modèle, simplement une tentative de se mettre en temps réel à la place de l’élève. Rien ne vous oblige à le distribuer.

AU CABARET-VERT

A Charleroi ! Enfin je la voyais droit devant moi, l’imposante porte de cette ville, dont le nom me trottait dans la tête depuis si longtemps, avec sa dernière syllabe royale, et son prénom de poète. Comme ma ville de Charleville au petit nom prétentieux avec sa terminaison si commune. La Belgique du haut de mes seize ans tout juste révolus c’était d’abord les Flandres et cette ribambelle de peintres flamants qui ont inventé le clair obscur et les beuveries paysannes. C’était le prélude à une autre vie, dans un autre monde loin d’une mère aimable comme une compagnie de dragons sur le pied de guerre ou une porte de prison. Et peut-être sur les traces d’un père que je n’aurai jamais connu. Huit jours que j’avais fui l’école et ses maîtres incultes, l’ennui des promenades publiques sous les tilleuls agacés et le kiosque avec son orphéon aux musiques pompeuses comme un ventre de propriétaire repu. Huit jours par les sentiers de traverse, à égrener mes rimes, loin de la grand-route : c’est qu’on devait me chercher un peu partout en France encore à présent. Mais Charleroi ! J’étais à l’abri à Charleroi. Aucun gendarme n’irait me trouver ici. Seul mon genou m’inquiétait quelque peu. C’est que huit jours sous une pluie battante, sur des chemins parfois pentus, ça ne vous arrange pas les articulations. Mes bottines d’ailleurs étaient aussi déchirées que mes jambes égratignées. Quant à mon paletot il était tellement élimé qu’il allait finir par devenir sinon idéal du moins à peine un semblant de paletot, une idée de paletot. Il faudrait que je trouve un petit travail au plus tôt pour m’en acheter des bottes neuves ou du moins les faire rapiécer car si je continuais ainsi mes chaussures seraient faites de cuir de pieds nus. Le travail, cela ne devait pas manquer dans ces villes industrieuses et prospères : commis, plongeur, précepteur du fils du marchand de tissus bariolés comme je les aime. En attendant cela faisait huit jours que je vidais petit à petit ma besace du pain noir que j’avais emporté, de son fromage dur et de saucisse sèche, ne buvant que l’eau claire des ruisseaux. Une bière m’aurait fait le plus grand bien. Il n’y a que les belges qui sachent cultiver le houblon comme il faut. Ce fut alors, premier miracle, que je reluquai, passé la porte de la ville, juste sur ma droite, un cabaret dont le nom à lui tout seul sonnait comme un poème : Au cabaret-vert. Avec un trait d’union. Comme si les deux mots ne pouvaient être dissociés. Et c’est vrai que la porte, et son dessus de porte, de ceux qui me plaisent tellement, était peinte en vert, du même vert que l’herbe menue que j’avais foulée du pied tant et tant de fois, lors de mes multiples vagabondages. Certes je n’avais pas l’âge requis mais j’avais toujours fait plus vieux que mon âge. C’en est même inquiétant. Est-ce que j’allais mourir jeune comme le gamin de Paris qu’a si bien incarné le père Hugo, comment s’appelle-t-il déjà ? Toujours est-il que, dans les fermes où je passais, on s’étonnait de ma jeunesse mais pas au point de soupçonner une fugue : aussi avais-je eu droit à un verre de vin, à un œuf à gober, une pomme de terre bouillie. J’avais bu à même le pis d’une vache, chapardé quelques pommes et cueilli des baies sauvages. Et surtout dormi à la belle étoile, à même le sol, un pied contre mon cœur. A Charleroi j’allais pouvoir me reposer des fatigues du voyage, me laver les pieds et commencer par me les masser, bref embarquer pour la vraie vie. Cette auberge me tendait les bras. Car outre le fait que j’adore la couleur, j’en ai même donné aux voyelles, l’adjectif « vert » me sied car il suppose une liberté de parole que je revendique. Et puis le vert galant, et les fruits verts à cueillir, collaient bien aux troubles aspirations de mon âge et de mon caractère. J’entrais. Et là, deuxième miracle : Ce lieu semblait m’attendre. D’abord j’y étais seul, étant arrivé un peu en avance par rapport à l’heure du dîner. J’avais grand faim et soif. La serveuse justement transportait une barrique de bière. Elle me regarda surprise et j’eus peur un instant qu’elle ne devinât ma situation. Mais ma taille un peu au-dessus de la moyenne dut une nouvelle fois la tromper et puis aussi le fait qu’une bourse garnie pendait à ma ceinture. Les économies d’une courte vie. Vagabond oui mais pas mendiant. Elle me fit un charmant sourire, me désigna une petite table verte et me demanda presque avec connivence : Et pour ce petit monsieur ce sera ? – avec un accent du terroir à pouffer de rire : « Des tartines de beurre », dis-je, en lui souriant de toute mes dents, je savais qu’elles étaient irrésistibles ; et puis un peu de ce jambon que je vois pendu là-bas et qui m’a l’air tellement appétissant. Vous me le servirez tiède, si c’est possible car cela fait huit jours que je mange sur le pouce, et seulement des aliments froids. – Très bien dit la serveuse, et avec cela, un bock je suppose ? Oh, vous pouvez aller jusqu’à la chopine, j’ai une soif à boire un tonneau entier ! Elle partit d’un grand éclat de rire et tourna les talons. A Charleroi, on ne posait pas de questions indiscrètes. On vous servait et on vous fichait la paix, tout ce que je demandais. Ca doit être ça, le bonheur, me dis-je en mon for intérieur. Commander ce que l’on veut, où l’on veut, loin des mères autoritaires et des leçons de morale ou de religion quotidiennes, loin des sœurs soumises et dévotes. Cette tapisserie est délicieuse. Des moutons doux come des agneaux, des bergers qui dansent au son du flutiau, des bergères mélancoliques assises sur des roches plates et tout ceci dans une harmonie de vert tendre et de gris bleuté qui ravit le regard et me laisse un goût de sucre candi dans la bouche. On dirait que l’on a mélangé du lait avec de menthe fraîche, ou de ces mirabelles dont on fait des tartes délicieuses du côté de chez moi. Ah, si le paradis existe il doit ressembler à un cabaret belge, avec cette délicieuse sensation d’être soudain devenu un adulte tout en gardant l’esprit d’un enfant. Comment il disait déjà le divin Baudelaire ? Le génie n’est que l’enfance retrouvée à volonté doué maintenant d’organes virils. Eh bien moi je ne l’ai pas encore quittée. Au fait la serveuse quel âge peut-elle avoir, vingt ? Vingt-deux ?… Ainsi je rêvassais, le regard plongé dans les angelots de la fresque bleu-pâle au plafond, les jambes parfaitement détendues sous la table e forme de pomme, quand une tornade de chair fraîche et rose pénétra dans le salon. C’était ma serveuse, tous tétons en avant et qui pointaient au-devant d’elle comme si ce n’était pas seulement du jambon qu’elle m’apportait, dans l’assiette, qu’elle tenait juste à hauteur de sa poitrine d’un côté, son autre main ayant empoigné ma chope de bière si attendue, mais une offrande d’une autre nature. Qu’on pouvait regarder mais ne pas toucher bien sûr, comme ses statues de saintes que l’on vénère. Et je me dis que des seins pareils devaient sûrement être « hénaurmes » plutôt qu’énormes car ce dernier mot n’aurait pas suffi à caractériser l‘impression qu’ils me firent, et avec des guillemets pour faire plus rond encore. Décidément, me dis-je, en croisant son regard et ses yeux vifs, le paradis doit ressembler à un cabaret où des femmes peu farouches, dignes d’être adorées comme des déesses antiques viennent combler vos plus secrets désirs. Et le mien en l’occurrence était de boire une bière amère et de manger on pain frais bien beurré et mon jambon chaleureux. Dans un plat colorié comme je les apprécie, il faudra quelque jour que je fisse un poème là-dessus, moi qui adore les peintures idiotes et les couleurs de l’enfance. Et de me sustenter avant toute chose de cette odeur d’ail que l’on avait ajouté à ma commande rose et blanche, comme une cerise sur un gâteau des rois, une fève sur la galette, un téton sur le sein d’une offrande ambulante. Un autre que moi lui eût réclamé un baiser ; elle ne le lui eût certes pas refusé. En tout cas sa bonne humeur était communicative, me faisait oublier les fatigues du chemin et d’autant plus priser cette bière à mousse onctueuse qu’à ce moment précis où j’allais la porter à mes lèvres, un rayon de soleil, qui pénétra par la fenêtre, vint comme dorer, éclairant davantage encore sa teinte cuivrée. Pas de doute : le ciel me le confirmait. J’étais bien en paradis. A cinq heures du soir. En ce début d’automne. Comme si le soleil m’avait donné rendez-vous, lui qui est pourtant si rare, dans ces plats pays brumeux – troisième miracle, et pas des moindres. Ce n’était pourtant que le début de mon périple. Bruxelles m’attendait. A nous deux, me dis-je en pensant à mon arrivée dans cette ville et à ses champs de choux. Et me souhaitant bon appétit, je plongeai le nez dans mon assiette aux couleurs alléchantes. Le jambon, non seulement ça sent bon mais c’est bon, nom de nom…

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PROPOSITION CORRIGE SUJET D’INVENTION

Bernard Teulon-Nouailles — Fri, 19 Jul 2019 10:16:09 +0000

PROPOSITION CORRIGE SUJET D’INVENTION

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Les sept bonheurs de Bison ravi

Bernard Teulon-Nouailles — Fri, 19 Jul 2019 10:17:44 +0000

Les sept bonheurs de Bison ravi

(réécriture à partir des 7 bonheurs de Jean de l’Ane de Max Rouquette)

En ces temps-là, Bison ravi était le plus illustre, le plus puissant et le plus respecté des chefs indiens. Il régnait sur les prairies où paissaient en paix les buffles dont il nourrissait sa famille. Il s’aventurait de temps à autre du côté des montagnes pour prouver sa vaillance lors de mémorables chasses à l’ours brun mais son plus grand plaisir consistait, tandis qu’au camp tous ses guerriers dormaient auprès de leur squaw, à délaisser la sienne, les soirs de pleine lune, à la nuit brune, afin de s’asseoir au bord de l’océan et murmurer à l’astre d’argent : Ca doit être bien là bas. Car en vieillissant, il avait la réputation d’être quelque peu dans la lune ce que nul n’aurait osé lui reprocher, pas même ses fils, de solides gaillards qui auraient bien pu prendre sa place. Mais chez les indiens ce sont les vieux que l’on respecte. Toujours est-il que Bison ravi demandait la lune et qu’un beau soir il lui prit l’idée saugrenue de déranger le grand Manitou occupé au grand ordonnancement du monde et de lui demander si par hasard il ne serait pas possible qu’en signe de connivence, d’espérance je ne sais pas moi allez savoir ce qui se passe dans la tête des vieux embrumée de calumets d’herbe qui calme les ardeurs, bref un soir de pleine lune, celle-ci lui fît un clin d’œil. Au grand ravissement du pas tout à fait un vieil homme tout de même, n’exagérons pas m^me si Lunel n’est pas loin de Marseille. Il ferma les yeux, les rouvrit… En un clin d’œil justement il vit alors surgir, sur une sorte de planche de bois qui s’avançait dans sa direction, juste dans l’angle de mire de son amie céleste, un homme tout juste vêtu de morceaux de tissus comme on n’en avait jamais vu sur la terre sienne mais ce qui frappa Bison ravi c’est que cet homme était pâle comme la lune. Il décida donc de l’appeler Visage pâle et lui demanda d’où il venait. Celui-ci, qui ne comprenait pas sa langue mais avait remarqué le geste du doigt, du menton et de l’œil du grand chef aux plumes multicolores, fit signe qu’il s’agissait de la mer et Bison ravi fut d’autant plus ravi que cela confirmait ce qu’il pensait : Visage pâle venait bel et bien de la lune. Il le conduisit au camp, lui offrit son tepee et tout ce qu’il contenait et au bout de quelques semaines, l’homme blanc comprenait parfaitement sa langue qui il faut bien le dire comportait bien moins de mots et de règle de grammaire que celle de l’endroit d’où il venait. Il put ainsi réitérer sa question et Visage pâle, qui était loin d’être sot, confirma que oui il venait bien de la lune, naturellement qu’il venait de la lune, d’où pouvait-on venir par la mer sinon de la lune et que même il était probable que certains autres hommes blancs tombent aussi comme lui l’avait fait du ciel en perdant au passage leurs vêtements en raison de la force des vents marins. Il l’emmènerait un jour s’il le souhaitait mais cela prendrait du temps car autant on tombe vite, dès que le chef des lunatiques se met en colère contre vous, autant il n’est pas facile d’y revenir. Il faut pour cela se cacher mais enfin une promesse était une promesse et Bison ravi serait le premier indien à poser le pied sur la lune. Parole d’Homme blanc. Et quel ravissement dès lors pour Bison ravi .

Quelques mois plus tard, alors que Bison ravi passait le plus clair de ses nuits si l’on peut dire, à contempler les différents quartiers de la lune, naissait, sous le tepee du grand chef, un enfant lait grenadine mais avec plus de lait que de grenadine. Bison ravi, qui était loin d’être sot comprit que c’était un grand honneur que lui faisait le grand Manitou, et aussi son amie la lune, que de faire naître un enfant qui se rapprochait quelque peu de sa couleur livide. C’était un signe. Renarde rusée, sa squaw avait servi en quelque sorte d’instrument à la réalisation de son principal désir. Au demeurant l’homme blanc parlait souvent de son pays céleste et, ma foi, il semblait se faire bien comprendre au moins des squaws si l’on en juge par le nombre de nourrissons au teint rose qui naquirent ces années-là. Mais surtout quelques amis à lui débarquèrent et qui étaient très habiles de leurs mains : ils savaient comment faire éclater le tonnerre et briller des éclairs qui foudroyaient un bison à trois traits de flèche de distance. Les amis de l’Homme blanc n’eurent aucun mal à persuader les jeunes de la tribu que l’avenir était au mélange des races et même, n’ayons pas peur des mots, à la suprématie des blancs. D’ailleurs puisque Bison ravi réclamait la lune, il valait mieux que le blanc dominât. Les jeunes durent vite convaincus par ces incroyables guerriers montés sur des grands chevaux avec lesquels ils étaient nés certainement et qui s’amusaient à se faire cribler de flèche sachant que leur habit de fer assurerait leur invincibilité. Bison ravi laissait faire. L’homme blanc lui avait promis la lune, qu’est-ce qu’il pouvait rêver de mieux…Certes les jeunes ne l’écoutaient plus depuis belle lurette et les femmes du camp allaient voir ailleurs que là où il était : tous les soirs, face à la lune, en contemplation, pour ne point dire en extase. Que lui importait les ragots. Il se savait le préféré de l’homme blanc qui le rejoignait de temps à autre afin de lui réitérer sa promesse de le conduire d’où il venait… Mais chaque chose en son temps. Les choses arrivent souvent plus vite qu’on ne le croit. Il le disait avec de tels accents de sincérité que Bison ravi en avait des larmes d ravissement aux yeux. Du coup il y voyait double. Vous imaginez dès lors le ravissement redoublé de bison ravi.

Plus frileux que leurs frères indiens, du moins ce qu’il en restait car aux rouges qui mouraient succédaient plutôt des blanchâtres et des quasi-roses, les visages pâles, dont certains prenaient le teint cuivré de leurs frères indiens, malgré leurs chapeaux de peaux de buffle, se sont installés de l’autre côté du fleuve, dans des maisons de bois provenant des forêts toutes proches. Bien des jeunes et même des moins jeunes les ont suivis car ces créatures décidément bénies du grand manitou connaissaient le secret de rendre plus fort et plus vaillant notamment lors des rixes entre indiens et visages pâles au sujet de la possession des dernières squaws authentiquement indiennes. Le visage pâle en effet savait fabriquer l’eau de feu et il en fournissait même aux frères indiens, pourvu que ceux-ci veuillent bien rapporter de la boue jaune que l’on trouve dans certaines grottes et dont on ne sait pourquoi les visages pâles semblaient raffoler. Cela faisait longtemps que Bison ravi ne s’inquiétait plus du sort de ses anciens guerriers. Après tout s’ils étaient assez lâches pour s’enfuir de ces grottes sous prétexte qu’il fallait certes un peu toujours les fouetter pour qu’ils consentent à dessaouler et à se mettre au travail c’était tant pis pour eux. Qu’est-ce que cela leur coûtait de faire un peu plaisir à l’homme blanc qui avait expliqué à Bison ravi le mystère de la disparition régulière de la lune et ainsi dissipé l’une de ses inquiétudes majeures. Comment ne pas faire confiance en cet homme qui avait même fixé une date au voyage promis : quand les poules voleraient à plus de mille mètres, au-dessus de l’aigle des cimes. Vous imaginez le ravissement de Bison ravi qui depuis à tout hasard scrutait le ciel afin d’y repérer un coq de bruyère et autre volatile sauvages annonciateur de la venue des temps tant espérés.

Les visages pâles, même brunis par le soleil, sont devenus tellement nombreux que Bison ravi n’a eu aucun mal à se laisser convaincre de déplacer ses quelques partisans du côté des montagnes. D’ailleurs il ne reste presque plus de bison dans la plaine, pensez c’est qu’il faut bien que tout ce monde là se nourrisse, s’habille, utilise les peaux de bête pour toutes les commodités domestiques modernes ou même le transport en chariot. Au fond cela arrangeait bien Bison ravi car il préférait la solitude. Et puis chasser les ours c’est peut-être plus difficile mais au moins ça occupait les plus anciens de ses guerriers qui ne trouvaient aucun plaisir à se servir des fusils de chasse. Ils préféraient se laisser dévorer en tout honneur, leur arc et leur flèche à la main. Certes il faisait un peu froid mais au moins on vivait comme des hommes robustes, pas comme ces blancs qui se construisent des maisons de pierre avec des étages, et le feu domestique à l’intérieur. Bien sûr certains frères à la peau rouge préféraient les rejoindre. Bison ravi ne pouvait à présent compter que sur quelques dizaines de fidèles mais il pouvait aussi compter sur l’amitié et la fidélité de l’homme blanc qui venait le visiter de temps à autre, quand l’administration de ses affaires le lui permettait. C’est lui qui lui fit ainsi remarquer que, dans les clairières que Bison ravi pouvait aménager à son gré, il pouvait voir en permanence la lune de plus près. Et ma foi cet homme blanc disait vrai. Vous imaginez le ravissement de Bison ravi qui commençait à se demander s’il ne devrait pas changer de nom et se nommer vu son goût de la solitude grand ours sain ou quelque chose comme ça.

Puis l’homme blanc annonça la venue d’hommes au visage pâle mais vêtus de noir avec des sortes de robes et des capuchons qui empêchaient de voir leurs yeux. Ils disaient que leur Dieu était le seul vrai, que le grand Manitou c’était de la blague, qu’il fallait s’aimer les uns les autres et que ceux qui ne le croyaient pas seraient passés par le fil de l’épée. Bison ravi écoutait attentivement et demanda d’où venait ce Dieu dont il n’avait jamais entendu parler, et il lui fut répondu, entre deux malédictions contre l’ignorance des sauvages du nouveau monde, qu’il venait de l’autre côté de la mer. Bison ravi insista et l’homme au capuchon se demanda à quel crétin d’indien il avait affaire mais l’homme blanc lui glissa un mot à l’oreille et il finit par répondre qu’il descendait tout droit du ciel c’est-à-dire au fond un peu de la lune afin d’apporter la bonne parole à tous les humains, blancs, roses, cuivrés et indiens. Et la bonne parole, en l’occurrence, c’était que les blancs devaient convertir comme ils disaient leurs frères des nouvelles Indes à la vraie religion. Bison ravi ne savait même pas qu’il y en avait des anciennes, d’indes, et s’en remit, au nom de son ignorance à l’homme blanc. Un Dieu qui descendait du ciel, et donc quelque peu de la lune, valait largement un grand manitou qui devait avec le temps être devenu sourd aux désirs des peaux rouges, surtout qu’il n’en restait plus beaucoup. C’est que le travail à la mine était bien fatigant. Et que de maladies nouvelles depuis l’arrivée de l’homme blanc ! Mais tout ça changerait quand le Dieu de l’homme blanc permettrait à Bison ravi de monter au ciel à partir de quoi il pourrait bien décrocher la lune.

Et puis vient ce jour incroyable où, en regardant le ciel, Bison ravi entendit comme un grondement de tonnerre et vit d’étranges oiseaux brillants comme le fer de sa lance. Il comprit tout de go que l’homme blanc était en train de tenir sa promesse et que le temps du départ était proche. Comme tout le monde autour de lui parlait des nouvelles qu’on trouvait dans les journaux comme s ‘il s’agissait de merveilles il demanda à apprendre à lire et au bout de quelques mois il connaissait son passé simple aussi bien qu’un élève de Seconde 212. Il commença alors à dévorer les quotidiens, puis les livres d’histoire et se mit à réfléchir. Qu’est-ce que c’était ces histoires de discrimination, et ces allusions à la guerre de sécession et autres assassinats de leaders noirs dont il était question dans les livres ? Il interrogea l’homme blanc sur le fait que l’homme noir ne semblait pas aimé du Dieu des hommes blancs vu qu’il laissait les visages pâles, à l’encontre des préceptes de bonté et d’amour du prochain, travailler pour eux comme des bêtes de somme, sans trop se préoccuper de les payer. L’homme blanc répondit qu’ils seraient payés dans l’autre monde tout comme Bison ravi et ceux de sa race, mais que ce Dieu-là avait ses raisons et que la raison humaine était trop étroite pour la comprendre. Les oiseaux de fer dans le ciel étaient pourtant la preuve que quelque chose se tramait qui aboutirait à la réalisation des désirs du vieux grand chef et cette perspective suffisait à combler d’aise et de ravissement celui que son père avait appelé pas pour rien Bison ravi. Il finirait bien par y aller dans sa lune… Ce n’était pas le moment de décrocher… Il n’y avait plus de bison, ni d’ours dans la montagne. Les touristes affluaient pour regarder Bison ravi contempler le ciel les soirs de pleine lune. Certains lui jetaient des pièces, d’autres s’en retournaient en ricanant. On construisit même tout un spectacle autour de lui, sans que cela ne le dérangeât. Mais un jour en passant devant la boutique de souvenirs qui s’était construite tout près de son lieu de méditation, il vit un groupe de personnes qui regardaient une image en noir et blanc et qui bougeait sur une sorte de rectangle magique. Il s’informa et on lui dit que les américains avaient les premiers mis les pieds sur la lune. Ce n’était pas possible ! Il n’y aurait donc là-haut plus aucun habitant ? Seraient-ils tous tombés sur la terre comme le visage pâle qui avait débarqué le premier, cela faisait maintenant bien longtemps… Ou lui aurait-on menti… Cela méritait réflexion.

Bison ravi, pas si ravi de cette nouvelle, médita toute la nuit. Au petit matin, il avait pris sa décision : il créerait une association de victimes des usurpateurs et imposteurs qui promettent la lune ; il demanderait des subventions aux professionnels de l’humanitaire, il ferait constater les spoliations dont il avait été victime à des hommes de loi spécialisés dans la défense des plus faibles, il lancerait des souscriptions, de sorte que les blancs, toujours avides de nouveauté, quelque peu masochistes ou sincèrement tenaillés par les remords, lui enverraient de l’argent. Avec cet argent il serait le premier homme à s’installer définitivement sur la lune. Et si ça ne suffisait pas il jouerait au loto. Et quand il aurait décroché le gros lot, il l’achèterait pour lui tout seul, la lune. Ainsi, il invitait Jean de l’âne à le rejoindre. D’ailleurs pour commencer il l’invitait à changer de nom. On ne peut pas rester bête toute sa vie… Œil de cratère lui irait bien… Quant à Jean de l’âne : pourquoi pas mon ami Pierrot. Et puis si Plume voulait se joindre à eux, quand il aurait du plomb dans la cervelle… Mais ceci est une autre histoire.

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Invention : Un rêve d’Aloysius Bertrand

Bernard Teulon-Nouailles — Fri, 19 Jul 2019 15:26:24 +0000

SUJET D’INVENTION : A PARTIR D’UN RÊVE D’ALOYSIUS BERTRAND (GASPARD DE LA NUIT)

(Dans ce rêve, trois histoires sont entremêlées dans un ordre à chaque fois précis bien distinct dans chaque strophe : celle de la mort, religieuse d’un prieur cordelier, celle d‘une jeune fille assassinée par son amant, celle d’un criminel que le bourreau devait exécuter mais qui se voit sauvé miraculeusement par l’arrivée d’une pluie providentielle. Les trois évocations ressuscitent le Dijon médiéval dont le poète était originaire.)

Sujet : Et si les trois personnages du Rêve n’en faisaient qu’un (le moine, l’amant, le criminel ? Reconstituer l’histoire dans sa chronologie traditionnelle, dans un texte en prose de deux pages au moins).

C’était au temps où les arbres fleurissent dans les vergers et où les oiseaux des bois chantent leurs airs délicats et invisibles. Le frère de lait du seigneur de la Tour du Pin, que l’on nommait, Lanval l’indompté, était parti, avec son maître, ses écuyers et piqueurs pour une de ces parties de chasse par lesquelles on salue tous les ans le retour de la belle saison. Au détour du chemin, ayant voulu suivre une biche d’une agilité prodigieuse, le jeune bâtard, que la chasse distrayait de sa mélancolie naturelle, s’était égaré au cœur de la dense forêt, à l’écart de sa compagnie dont il entendait les éclats de voix et les aboiements de chiens se perdre au loin en quelque écho assourdi. Il atteignit une rivière et ne tarda pas à reconnaître le murmure d’une source. Le spectacle qui s ‘offrit à ses yeux dépassa en grâce et beauté tous ceux qu’en ses rêves diurnes et nocturnes il avait vécu, pour compenser son existence morne et solitaire. La biche au pelage clair se laissait caresser par une demoiselle d’une beauté à couper le souffle. Ses cheveux blonds déferlaient en cascade sur sa taille fine. Elle était vêtue d’une tunique blanche et de son cou pendait un médaillon. Son visage respirait la jeunesse et la pureté. Instantanément Lanval devint amoureux. Il se déclara. Il raconta sa vie au château, ses humiliations, son infortune. On l’écouta avec attention, avec sérieux même, mais avec un certain embarras. Lanval demanda le nom de la jeune fille : elle se nommait Marguerite et habitait le manoir voisin. Elle se promenait tous les jours près de la source afin de penser à celui qui devait faire un jour son bonheur. Lanval se méprit sur ses propos. Il demanda l’autorisation de venir tous les après-midi. On la lui accorda à condition que ce serait toujours entre la mi-journée et le crépuscule, jamais au-delà. Il devait garder le secret de l’existence de sa bien-aimée. Il tint sa promesse et tous les jours du joli mois de mai, son cheval et son chien Fidèle l’amenèrent auprès de la Belle, qu’il attendait impatiemment et à qui il comptait fleurette, en bon amant honnête et courtois.
Toutefois il était en âge de se marier et, comme on le pressait, pour l’honneur de son seigneur, de prendre une épouse qui le déridât, il n’y tint plus et oublia sa promesse. Il raconta à son confident, le sournois Sagremort le déréglé, les raisons de son changement d’humeur. « Femme qui dissimule est femme qui ment », lui révéla cet être froid et envieux. « Pourquoi n’essaieriez-vous pas de la rejoindre à la tombée du jour ? Vous verriez bien de quoi il en retourne ?… ». Ainsi fit Lanval, qui rejoignit comme d’habitude celle qui daignait écouter ses déclarations et doléances, sans y répondre toutefois ouvertement. Mais le soir, au lieu de s’en retourner au château de son seigneur et maître, il se cacha dans les fourrés et attendit. Dès que la nuit eut jeté son manteau de satin sur la clairière éclairée par la pleine lune, il vit Marguerite arriver mais elle n’était point seule. Un beau jeune homme lui donnait la main. Et ils avançaient doucement, et avec une grâce inouïe, vers la source où Lanval, quotidiennement, déclinait ses aveux. Le sang de l’amoureux dépité ne fit qu’un tour et, sans prendre le temps d’interroger les deux êtres magnifiques qu’il avait devant les yeux, il bondit vers le malheureux couple, surpris autant qu’effrayé. Heureusement le jeune homme était svelte et avisé. Il eut le temps de faire un bond de côté pour éviter le coup d’épée de l’amant jaloux, si bien qu’il s’éclipsa dans la nuit noire. Lanval s’en prit donc à la jeune fille qui, terrorisée, s’évanouit. Il la tira par les cheveux, la traîna par terre et la conduisit au pied d’un chêne dont les branches permettaient qu’on y pendît un être en se servant de son cheval pour se hisser à sa hauteur. Ce qu’il fit tant bien que mal, la jeune fille étant d’une légèreté incroyable. En lui passant la corde autour du cou, Lanval sentit bien qu’il faisait là quelque chose de mauvais et de répréhensible mais le démon du mal fut le plus fort qui lui soufflait : Tue là Tue là ! C’est tout ce qu’elle mérite ! tandis que lui-même se répétait à haute voix : on me l’avait bien dit que les femmes étaient des êtres perfides, plein de duplicité et de fourberie. Quand elle se réveilla la jeune fille comprit ce que son amoureux était en train de faire, elle gémit, supplia, chercha à s’expliquer sur les raisons du mystère entretenu par elle et sur les apparences qui ne plaidaient pas en sa faveur, mais rien n’y fit. Une tape sur la croupe du cheval eut raison de cette âme si pure qui s’envola sur le champ vers les cieux tandis que le malin inspirait au frère de lait du seigneur des rires féroces et ignobles.
Le jeune homme revint, trop tard malheureusement. Il n’était point seul. Une foule de paysans l’accompagnait, armé de fourches et de faux, parmi lesquels quelques soldats de sa garde rapprochée. « Malheureux qu’avez-vous fait ? Sachez que c’est ma sœur que vous venez de tuer. Et que, sensible à votre sort, elle s’était mise à vous aimer… Si je ne la retrouvais que la nuit c’est parce que notre père refusait de me laisser épouser la dame de mes pensées et qu’il en serait probablement de même pour elle. Nous mettions au point un stratagème en vue de mon retour en grâce… Maudit soyez-vous. Et à présent je vous laisse à vos bourreaux. A la grâce de Dieu, et que celui-ci vous pardonne, si c’est possible ».
Ce fut ainsi que je me retrouvai, car c’est bien de moi dont il s’agit, vous l’aviez deviné, abandonné de tous et de mon frère de lait en particulier, sur la place du Morimont, attaché à la roue d’un supplice que d’aucuns disaient amplement mérité. J’avais très peur mais j’étais tellement hanté par l’atrocité de mon crime que j’avais du mal à réaliser que c’était bien de moi qu’il s’agissait, que c’était bien moi que l’on accueillait avec des cris de haine, que c’était bien pour moi que la foule des grands soirs en furie s’était déplacée. Il faisait très sombre malgré la lune et les torches par centaines. Le plus terrible ce fut lorsque les sergents me conduisirent jusqu’à la roue. Des visages haineux me crachaient à la figure, certains me barbouillaient le visage avec des excréments, tous m’insultaient en me traitant de suppôt du diable. Des pénitents, la figure encagoulée, précédaient notre piteux cortège. J’entendais vaguement leurs prières en latin. Le bourreau n’avait pas de visage. Il était torse nu et son ventre débondait par-dessus sa ceinture. En quelques secondes je fus attaché à la roue. Soudain j’entendis un fracas de tonnerre et il me sembla que le ciel se déchirait. De gros éclairs sillonnaient le firmament et j’eus l’impression que Dieu me faisait un signe. Au moment où le bourreau allait me briser les membres sa barre retomba sur moi comme pour se soumettre et se laisser caresser. On aurait dit qu’elle se liquéfiait. Je fermais les yeux pour vérifier que je ne rêvais pas et, quand je les rouvris, je me rendis compte que plus personne n’existait autour de moi. Mes liens avaient été défaits et la pluie tombait à torrents ouverts. La place était vide. Alors je saisis la croix d’un pénitent, abandonnée durant la fuite générale, je la plantai bien droite devant moi et je jurai de consacrer ma vie à la dévotion suprême. Je devais bien ça au souvenir et à la candeur de Marguerite, cette innocente sacrifiée sur l’autel de ma colère et de ma déraison. Ensuite, je sortis de la ville et, au premier prieuré, je demandai l’hospitalité. On ne me posa pas de question. Ce fut ainsi qu’au fil des années, je devins Dom Augustin. J’ai maintenant quatre-vingts ans et il va me falloir quitter cette vie de privations grâce à laquelle je pense avoir mérité le pardon céleste.
Je sais que je n’en ai plus que pour quelques heures. Ma respiration déjà paraît plus difficile. Je connais les rites de cette maison, j’en ai même institué quelques-uns : la cendre des agonisants, les honneurs de la chapelle ardente, le glas funèbre au moment de mon dernier souffle. Cela fait bien longtemps mais je n’ai jamais oublié Marguerite, enseveli dans sa robe d’innocence. J’ai eu bien des êtres à aimer depuis, des misérables et de pauvres malades, qui m’ont fait comprendre combien j’avais été égoïste et cruel. Une vie de prières et de privations n’effaceront jamais l’horreur de mon crime. Du moins n’aurai-je pas persisté dans le mal et c’est le sinistre Gaspard de la nuit qui, en l’occurrence, aura une nouvelle fois été vaincu. Parfois, quand je me réveille, je me demande si toute cette vie ne s’est pas écoulée comme dans un rêve, un mauvais rêve inventé par un poète en mal d’inspiration, – ou si la vie n’est pas un songe, – ou si je fus bien celui qui pendit Marguerite aux branches d’un chêne, qu’on s’apprêtait à exécuter quand le déluge providentiel me sauva. A présent que mes pensées se brouillent je vous prie, à tous qui m’avez aimé, de me pardonner mes fautes et mes pêchés et de prier pour moi, pour mon éternité. Frère Benoît est chargé de lire cette confession lors de la grand’messe qui précèdera mes funérailles sacrées. Adieu donc.
De l’abbaye de… la veille des calendes d’avril de l’an 1299. Dom Augustin.

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Invention (bac) : Les Planches Courbes (Bonnefoy)

Bernard Teulon-Nouailles — Fri, 19 Jul 2019 15:24:57 +0000

CORRIGE SUJET D’INVENTION (SUITE DES PLANCHES COURBES D’YVES BONNEFOY)

(Rappel : un enfant sans nom, sans parents, sans maison mais avec une petite pièce de cuivre, demande au passeur, un géant, de lui faire traverser le fleuve. Comme le géant lui a expliqué ce que sont un père et une mère, l’enfant souhaiterait qu’il devienne son père. Mais celui-ci refuse et lui conseille d’oublier ces mots, d’oublier les mots. Ils embarquent. Soudain la barque semble couler…).

Sujet : Que se passe-t-il une fois la rive atteinte ?

Mais l’enfant est devenu lourd, si lourd que le géant a l’impression de porter, sur ses seules épaules, toute la solitude du monde.
Et cette rive qui n’en finit pas de reculer au fur et à mesure que le passeur a l’impression de se rapprocher d’elle ! L’adulte et le géant vont-ils se noyer ? Ce serait trop bête à la fin.
Soudain le brave nautonier s’aperçoit que les jambes de l’enfant ont démesurément grandi, pas étonnant qu’ils aient sombré dans les eaux du fleuve, à l’endroit même où les lumières célestes donnent l’impression de contempler leur reflet tremblant.
– Comment te sens-tu ? Tu n’as pas peur au moins ? dit le géant.
– Comment aurais-je peur puisque tu me protèges, puisque tu es comme une maison, répond une voix que le géant ne reconnaît pas, une voix comment dire, non assurée, ni franchement flûtée, ni tout à fait éclatante mais un peu de tout cela et autre chose encore, une voix différente, comme autre.
Le géant se sent de plus en plus fatigué. Il craint de ne jamais atteindre la rive, de s’évanouir dans la nuit définitive, dans l’eau de la voute étoilée, parmi les courants célestes. Ce n’est plus tellement sa propre disparition qui le préoccupe. Mais cet être que le sort lui a fortuitement confié doit-il, lui qui ne sait rien de la vie, quitter prématurément cette terre qui est notre seul bien, notre seule certitude ? Un géant qui ne serait pas capable d’aider un enfant, même si ce n’est plus un enfant, à traverser le fleuve, mérite-t-il de s’attribuer le titre de passeur ? Mérite-t-il qu’un enfant lui ait fait confiance, en le payant qui plus est ? Mérite-t-il même d’exister ?
Cette pensée prend soudain du poids pour le géant et c’est la conscience écrasante de ce poids qui l’oblige à passer outre sa temporaire fatigue, à se dépasser pourrait-on dire. Aussi la rive se rapproche-t-elle à présent à une vitesse inouïe, comme si le géant rattrapait par la pensée le temps perdu en vains efforts insignifiants et qui ont failli les faire tous deux se noyer tout à l’heure. La rive est toute proche à présent. Une barque y est amarrée, sans doute celle du retour, qui clapote sous la lune de cuivre.
Mais si l’on ne veut pas s’enliser dans les sables mouvants il faut se frayer un chemin parmi les joncs et rejoindre la terre ferme. Plus que quelques pas, de moins en moins lourds, de plus en plus confiants.
– Te voilà arrivé à destination, dit le géant, en se baissant afin que l’enfant puisse enfin descendre de ses épaules endolories.
L’enfant descend mais peut-on parler encore d’enfant ? C’est presqu’un homme à présent, pas encore un géant ni tout à fait un homme, à qui le géant trouve un air familier avec… mais il a beau chercher il ne se souvient plus…
Le géant a terriblement soif. Il retourne vers le fleuve et prend un peu d’eau dans le creux de sa main. Mais quel est cet être à la barbe blanche et aux cheveux d’argent qui flottent à présent sur ses épaules et qu’il aperçoit dans l’eau claire du fleuve du temps ? Aurait-il autant vieilli durant la traversée ? Il s’en retourne pourtant vers celui qui fut un enfant.
– Voilà. J’ai accompli ma mission mais dis-moi que vas-tu faire à présent ?
– Je ne sais pas. Je crois que j’ai oublié. J’ai oublié les mots.
– Dis-moi, reprend le géant, on ne se serait pas déjà vus ?
Le jeune homme le regarde étrangement, avec son air absent à lui, comme s’il était déjà ailleurs, dans un autre monde, sur une autre terre, mais les autres terres ne se ressemblent-elles pas ?
– Cela se peut. Je ne sais pas. C’est à vous de me le dire. Vous m’avez vu sur l’autre rive.
– J’ai vu un enfant, répond le géant, mais toi où t’ai-je déjà vu ?
– Vous devez faire passer tellement de gens d’une rive à l’autre du fleuve. Je ne saurais vous dire. Il me semble que tous les êtres se ressemblent, à quelques différences près, vous ne croyez pas ?
Tout en disant ces mots, le jeune homme, en caressant sa barbe naissante, regarde vers le fleuve, plongé maintenant dans la nuit noire, comme s’il n’existait plus déjà.
Puis il considère, avec un peu d’inquiétude, le bon géant, plongé dans de profondes réflexions.
– Mais dis-moi comment sais-tu cela ? Comment peux-tu savoir cela ? dit le géant.
L’enfant paraît quelque peu embarrassé mais c’est sans doute une fausse impression.
– Je ne sais pas. Vous savez bien que je ne sais rien. C’est même la seule chose que je sache. C’est peut-être vous qui me l’avez dit.
Le géant est un bon géant, ce n’est pas quelqu’un de compliqué, d’ailleurs il se méfie des mots, des mots qui abusent, des mots qui trichent, des mots qui bouleversent.
– Je te l’ai dit ? Ah bon ! C‘est drôle je ne m’en souviens pas.
– Eh bien, dit l’enfant, je dois à présent vous quitter. M’y autorisez-vous ?
Le géant le regarde étonné comme s’il attendait une révélation de cet être à qui il a dans une certaine mesure sauvé la vie.
– T’y autoriser ? Mais ce n’est pas mon rôle. Et puis sais-tu seulement où tu vas ?
– Sait-on jamais où l’on va ?
– Eh, tu ne veux plus que je sois… tu ne veux plus de ma m… non rien, dit le géant…
– Je dois m’en aller, dit le jeune homme.
– C’est ça. Alors adieu ? dit tristement le géant.
– C’est cela, répond l’enfant mais sans la moindre tristesse. Et il s’évanouit dans la nuit.

Quant au géant, il n’existait déjà plus.
Sur le bord du fleuve cependant, comme une lune égarée, brillait la petite pièce de cuivre.

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Ateliers d’écriture (revues pédagogiques)

Bernard Teulon-Nouailles — Thu, 18 Jul 2019 13:53:08 +0000

ATELIER D’ÉCRITURE OUI MAIS POUR QUEL OBJECTIF ?

Les travaux d’écriture, et notamment la dominante narrative, occupant une place prépondérante dans l’enseignement du Français au collège et bientôt sans doute en lycée, on peut s’interroger sur la vogue actuelle des ateliers d’écriture, prolongeant la formule célèbre d’Isidore Ducasse : La poésie doit être faite par tous. Non par un. Un atelier pour chacun dans un Collège pour tous (et un Lycée pour ceux qui » restent « ), comment ne pas souscrire à une telle ambition. Oui mais l’écriture dans tout ça ? Peut-on s’improviser écrivain sous prétexte que l’on a compris le fonctionnement du conte, le schéma actantiel du roman policier ou perçu les champs lexicaux propres à la Science Fiction ?

L’écriture étant de facto l’une des composantes essentielles des » nouveaux » programmes de français, on voit mal la nécessité de la faire fonctionner en atelier, sinon à supposer que la pratique de l’écriture, pour l’instant en collège, ne sort pas du cadre figé des instructions officielles et, partant, ne témoigne d’aucune recherche d’originalité (que l’on réclame pourtant des élèves).

Beaucoup d’enseignants perçoivent l’atelier d’écriture comme une option soumise au volontariat, ne concernant que des groupes restreints d’élèves motivés et qui ne trouvent pas, dans le cadre traditionnel de l’enseignement qu’on leur dispense, les conditions d’expression idéales, à même soit de les conduire à un plein épanouissement de leurs qualités potentielles, soit de les réconcilier avec leur langue.

Aussi préfère-t-on déléguer cette mission à des intervenants extérieurs, généralement des écrivains, ou professionnels de l’intervention en milieu scolaire, sujets supposés savoir-faire, vous livrant clés en mains des propositions à même de susciter l’adhésion des élèves. L’enseignant se charge alors de l’orthographe, de la syntaxe, éventuellement des registres de langue, bref de ceux qui relève de ses compétences supposées, autant que possible correctrices puisque telle est sa vocation, bref de la basse besogne. Et le tour est joué.

Mais qui écrit réellement le texte ? Lequel d’entre nous ne s’est jamais senti sceptique face à ses recueils de contes ou nouvelles trop professionnelles pour être du cru des seuls élèves, à ses histoires bien proprettes auxquels ne manquent que les maladresses et les excès qui font tout le charme des authentiques productions de jeunes amateurs. D’aucuns ont trouvé leur Bible dans la petite fabrique d’écriture publiée chez Magnard – merci l’Oulipo. Le seul écueil provient du fait que la notion de ludique n’a pas le même sens pour un élève que pour un adulte et que l’on est très éloigné, avec les contraintes formelles à même de susciter du sens, de la volonté d’expression créatrice qui tiraille, de manière quelque peu brouillonne, la mentalité adolescente. Alors que faire ? Et pourquoi les professeurs n’inscriraient-ils pas le projet d’écriture en atelier – puisqu’atelier il y a -en tant que finalité annuelle de leur projet pédagogique ? Sous forme de concept fédérateur à même d’harmoniser toutes les activités de l’année, à moins de l’envisager, plus simplement, sous forme de séquence dont il conviendra de préciser les critères d’évaluation qui ne sauraient être ceux utilisés pour les rédactions traditionnelles (syntaxe, registre de langue, respect d’un schéma narratif ou actantiel pieusement observé). Combien de chefs d’œuvre de la littérature contemporaine, plus particulièrement pour la jeunesse, ne résisteraient pas à la fâcheuse manie qu’ont certains professeurs de remplir les marges de remarques négatives, n’envisageant une production que selon ses déficits, procédé dont l’efficacité reste à prouver : de Zazie dans le métro à Quand j’avais cinq ans je m’ai tué (sic) de Buten en passant par La cantatrice chauve, les paronymes de Tardieu, les néologismes de Michaux, certains calembours de Ponge, la série des Malaussène de Daniel Pennac ou celle des Parpot d’Alain Monnier (Ed Climats) dont on donnera tout de suite un extrait :

J’ai envoyé vingt-sept lettres qui ne m’ont pas répondu, et je n’arrive pas à vivre car sans argent on ne peut avoir l’amour comme les autres qui ont une maison, les rideaux aux fenêtres et souvent même le livret de famille et les feuilles d’impôts qui le prouvent. Le plus important est que je retrouve ma Claudine Courvoisier de Novembre 90 que j’aime et que je lui explique que je me consacrerai à elle tout le temps sauf les heures de mon travail de comptabilité dans votre entreprise. Voudrez-vous m’aider ? Le travail est très important pour la vie mais peut-être que ma Claudine vous écoutera si vous lui expliquez que les durées indéterminées n’existent plus et aussi que je suis un garçon comme il faut qui n’a même pas eu de rapports intimes avec lui-même, ni à l’école quand on s’ennuie et qu’on attend. Il faut lui expliquer aussi que je n’ai jamais vu une femme complètement nue, que ma Claudine Courvoisier sera la première femme que je verrai en vrai sans vêtements et que même quand j’en ai envie je vais pas voir les films exprès pour garder la surprise d’elle intacte. Je souffre de ne pas avoir de vêtements neufs pour moi et pour ma femme Claudine à qui je veux offrir les plus beaux grâce à un salaire élevé et mérité par les responsabilités de comptabilité. Il faut que Monsieur le directeur vous retrouviez mon amour, pour moi parce que j’ai pas eu de chance avec la vie et maintenant je veux que ça change grâce à vous. J’envoie cette lettre à VOUS SEUL, parce que je vous regarde souvent dans la rue avec votre voiture et vous deux beaux enfants et votre jolie femme aussi quand elle accompagne vos deux beaux enfants à l’école le matin à huit heures trente-cinq. Ils ont l’air de bien manger et c’est sûr que comme moi ils sont sérieux à l’école… Je laisse au lecteur perspicace le soin de définir l’identité, le statut social, le » niveau » intellectuel de l’énonciateur de cette lettre expédiée à un directeur d’entreprise dans le roman sans narrateur d’Alain Monnier (Signé Parpot, paru aux éditions Climats).

Il va de soi que ce sont justement toutes les incohérences et aberrations syntaxiques qui sont ici porteuses de sens. Les sanctionner au nom de la correction de la langue serait la véritable aberration. C’est d’ailleurs parce que le directeur en question prend cette lettre par dessus la jambe (à la subtile allusion aux enfants sortant de l’école près) qu’il mettra en quelque sorte le doigt dans un engrenage dont il ne sortira pas indemne. Comment dès lors reprocher à un élève, dans le cadre de travaux d’écriture ponctuels où il est censé laisser libre cours à son imagination et donc aux stratégies formelles intuitives qui sous-tendent cette dernière certaines déviances syntaxiques. C’est sa langue à lui que l’on mutile. Autant demander à un auteur de rap d’écrire en alexandrins ! Prudence donc dans notre façon parfois castratrice d’aborder la » correction » des erreurs, impropriétés et maladresses supposées.

Revenons à notre atelier incrit dans le projet. L’importance accordée à la grammaire du Discours et à celle de son corollaire naturel le Texte fait que la somme des acquisitions techniques des élèves en Collège, relativement aux genres littéraires, a fortiori en lycée, peut très bien s’accommoder de l’élaboration sommative d’un acte d’écriture complexe dont nous donnerons un exemple ci-dessous. Pourquoi ne pas réserver la fin de l’année scolaire (ou la fin d’un trimestre, entre les conseils de classe et les vacances par exemple) à la fabrication d’une pièce de théâtre par exemple qui réinvestirait la synthèse des acquisitions de l’année scolaire ou du trimestre. En 5ème, où Rabelais et le Moyen Age (Farce de Maître Pathelin) sont au programme, il serait intéressant d’appliquer les connaissances des élèves en matière de dialogue, de dominante descriptive, d’initiation à l’argumentation etc. à une adaptation libre, soit respectant le contexte historique ce qui oblige à des recherches d’ordre documentaire, soit au contraire transposant les faits dans la réalité quotidienne des élèves. Le dialogue présente en effet cet avantage que chaque locuteur s’adresse à un destinataire, le travail de rédaction se trouvant pour l’ élève facilité car finalisé (registre de langue, stratégie énonciative…).

Certains fabliaux comme Les 3 bossus ménestrels, le vilain mire, les 3 aveugles de Compiègne se prêtent admirablement à ce genre de transposition. Il suffit de travailler à un découpage en unités significatives s’inspirant du nombre de rangées dans la classe pour former les groupes. Ainsi pour le Vilain mire, lu au préalable par les élèves, a-t-on été amené à établir un découpage en 5 parties ou actes travaillés en autant de séances :

1) Le vilain bat sa femme avant de partir aux champs.

2) Cette dernière profite du passage de chevaliers en quête d’un guérisseur pour se venger en faisant passer son mari pur un fabuleux docteur.

3) Conduit au château du roi, le vilain guérit à sa façon la princesse afin d’éviter les coups.

4) Il est amené à soigner ensuite, à sa façon, tous les estropiés du royaume.

5) Sa femme vient le récupérer…

On peut ensuite découper chaque acte en autant de parties ou scènes qu’il est nécessaire. Prenons par exemple l’acte 1. Il peut être fragmenté en 5 scènes :

1) Le vilain termine son déjeuner et fait appeler sa femme. Monologue incluant une description flatteuse de l’intéressée ou dialogue avec une servante se contentant d’approuver.

2) Il fait des compliments à sa femme, enlaidie par la douleur, mais la bat avant son départ. Scène de type farce (poursuite, comique de répétition).

3) Elle se lamente et réclame l’aide de quelqu’un. Nouveau monologue, narratif, sur les conditions de son récent mariage par exemple ou sur les mauvaises habitudes du mari jaloux. 4) La voisine, ou la servante, survient et lui conseille de se venger. Dialogue à visée argumentative.

5) L’idée fait son chemin. La femme interpelle le ciel pour qu’il lui donne l’occasion de mettre son projet à exécution (transition avec l’acte suivant où apparaissent les chevaliers).

Chaque groupe travaille sa scène (éventuellement à tour de rôle). Le professeur s’applique à assurer le minimum d’unité de ton. Il est en quelque sorte le chef d’orchestre. Il aide les élèves à développer leurs projets. Il souligne les éventuelles contradictions non justifiées. Il cherche avec les élèves la tournure la plus adéquate sans jamais l’imposer. Le sixième groupe peut être préposé aux didascalies. Le professeur passe d’un groupe à l’autre pour interroger les élèves sur les écueils rencontrés. Il insiste sur les spécificités du genre théâtral qui nécessitent une clarté maximale pour le spectateur et le recours à des indications scéniques pertinentes. On voit apparaître ici au moins deux objections : La finalité pédagogique d’une création scripturale est-elle compatible avec les nécessité d’un programme traité de manière exhaustive ? Le poids des effectifs ne rend-il pas sinon impossible, du moins extrêmement difficile la conduite d’une séquence axée sur une production aux critères d’évaluation incertains.

La question de l’évaluation est, si tant est qu’elle ait à se poser, comme toujours, un faux problème : le but de l’enseignement ce n’est pas la note mais l’acquisition de connaissances à même de contribuer à l’épanouissement de l’individu censé accéder au statut de citoyen acceptable et intégré. Ici encore il faut sans doute faire preuve d’audace et de sens de l’opportune innovation. A l’heure des crayons optiques, du traitement de texte et des correcteurs de poche il faudrait sans doute cesser de traumatiser les élèves avec une sévérité orthographique démesurée par rapport à son usage spontané dans la vie quotidienne. L’essentiel n’est évidemment pas là pas là (Remarque d’une maman après avoir lu la production de sa fille : Tu as oublié une » faute » là, là et là ! Drôle d’encouragement à poursuivre dans cette voie ! ). Après avoir défini d’un commun accord avec les élèves des critères d’évaluation (aptitude à adopter un rôle, cohérence entre le ton adopté et le caractère du personnage, principe de non contradiction, prise en compte du spectateur, originalité des propos…), pourquoi ne pas établir un classement des meilleures productions, lues de façon anonyme à la classe, et mettre une note au-dessus de la moyenne à celles classées en tête. La note du prof équilibrerait les éventuels dérapages et rectifierait les injustices flagrantes.

Certes les élèves qu’on supposait les meilleurs, perturbés dans leurs repères rassurants parce que répétitifs, se vexeront temporairement de se voir dépassés par des élèves réputés faibles (au vu de certains critères usuels d’appréciation). Quelle leçon implicite de démocratie pourtant et quelle expérience enrichissante pour eux que d’éprouver, pour une fois, ce que ressentent ceux qu’ils dépassent habituellement. Un peu d’humilité n’a jamais fait de mal à personne. Mais les effectifs trop chargés ne rendent ils pas la situation ingérable ? Ici encore, on peut facilement passer outre cet écueil en jouant avec la topographie d’une classe moyenne. Divisée généralement en trois ou en six rangées, elle offre un découpage arbitraire qu’il convient d’exploiter. Rien n’empêche en effet le professeur de confier à chaque rangée une mission particulière, une sorte de rôle si l’on préfère, autogérée ensuite dans le détail par les élèves. Un exemple : si la rangée numéro 1 joue le rôle des personnes censées porter des jugements négatifs sur le protagoniste de l’histoire, chacun pourra justifier ce derniers en fonction des rapports entretenus avec lui, des anecdotes qui en témoignent, des propos rapportés par ouïe dire à son sujet. C’est assez dire si la conduite d’un atelier d’écriture doit fixer des objectifs clairs aux élèves, objectifs que l’on peut tout à fait leur faire trouver par eux mêmes en pratiquent une démarche inductive, les préoccupations prévisibles des élèves s’avérant en général assez simples à recenser (désir de transgresser des interdits, opposition aux adultes et à la loi, besoin de se forger des réseaux aux goûts communs…).

Pour ce qui concerne la production d’une création romanesque, il vaut évidemment mieux s’en tenir à l’élaboration d’un court recueil de nouvelles sur un thème qui intéresse les élèves : anecdotes mettant en scène des animaux, petites histoires comiques de la vie quotidienne… mais on risque de se rapprocher dangereusement de l’exercice scolaire traditionnel de type rédaction ou sujet d’imagination. Par ailleurs, revient sur le tapis le problème de la difficulté d’implications des élèves dans un projet collectif . Le regroupement lié à la carte scolaire peut nous être ici un précieux recours. La vie du quartier, ou la vie au village, fourmille de faits divers plus ou moins dramatiques qui pourraient servir de prétexte notamment s’ils concernent en premier chef la vie des jeunes : fugues ou disparition, accident ayant donné lieu à des rumeurs, règlement de compte, rencontres… Nous donnerons ici pour exemple un découpage expérimenté au collège de Fontcarrade à Montpellier, avec quelques élèves » à problème « , puis avec une classe de seconde au lycée Champollion, enfin dans le cadre d’un parcours diversifié avec les cinquième des Garriguettes à Vergèze.

Il s’agissait de confier à chaque élève ou groupe d’élèves un rôle, plus ou moins répertorié collectivement afin de trouver une justification crédible à leur intervention écrite. Par ailleurs le changement de technique d’écriture, d’un chapitre l’autre, évite la monotonie et donne une approche différente de l’univers fictif que celle proposée par la littérature officielle qui ne saurait, en ce siècle nouveau passer sous silence les diverses innovations ayant enrichi les postulations relatives au récit : du Gide des Faux monnayeurs à l’écriture discontinue pratiquée par un Butor, un Maurice Roche, un Alain Monnier pour ne point aborder les tendances nouvelles d’une littérature romanesque faite de petits blocs incisifs et concis (que l’on pense à Régine Detambel).

FAIT DIVERS PRETEXTE : LA DISPARITION D’UN CAMARADE DE CLASSE Nombre de séances prévues : 7

Objectif : productions individuelles intégrées à un projet collectif.

Stratégie : distribution de rôles par tirage au sort à partir d’un canevas modulable selon l’opportunité.

Faire correspondre le nombre de narrateurs du texte au nombre de participants à l’atelier. Remarque : on cherchera davantage l’authenticité que les effets de style. Il s’agit ici d’une prise de contact et d’initiation à quelques procédés narratifs.

Première séance : Les enquêteurs trouvent une lettre anonyme élaborée à l’aide de coupures de journaux. Technique d’écriture : le découpage et collage de manchettes de journaux. Déroulement de la séance : – S’inspirant des jeux surréalistes on montre aux « écrivants » que le rapprochement aléatoire de termes indépendants les uns des autres est porteur de sens. – On leur fournit un exemple de lettre qui, sans renier les règles de la syntaxe, s’appuie sur des découpages plus ou moins fortuits empruntés à un journal de façon à aboutir à la production d’un texte énigmatique. – Travail de recherche. Certains termes plus ou moins dramatiques ne manqueront pas d’apparaître. Ils seront les indices d’une éventuelle enquête effectuée par les apprenants. Plus le texte produit sera obscur voire hermétique, plus le champ d’investigation de l’imaginaire sera ouvert. – On retient la lettre la plus riche et la plus significative. Au besoin on mêle des extraits de lettres qui semblent produire des effets de sens pertinents. Autre possibilité : un texte en acrostiche révélant une piste d’investigation possible.

Deuxième séance : Chaque camarade du disparu est interrogé par la police (ou par un journaliste) pour donner son avis sur la disparition en y intégrant des références à la lettre. Technique : Une première personne évoque le disparu à l’intention d’un interlocuteur muet. Objectif : Texte présentatif incluant un portrait du camarade, évocation de quelques souvenirs communs, interprétation de la disparition, du sens à prêter à la lettre (si sens on suppose). -On se met d’accord sur quelques détails communs concernant le disparu (âge, taille, comportement en classe, à l’extérieur…). On demandera aux écrivants d’y faire allusion sans trop insister, l’intérêt se portant sur leur vision subjective du disparu selon leurs sentiments à son égard. -Chacun tire son rôle au sort. Garçons et filles. La liste peut être établie avec les intéressés. Il peut s’agir du copain, du rival, du lèche-bottes, de l’hypocrite, du camarade avec qui il faisait du sport, de celui avec lequel il échangeait des disques, d’un à qui il était parfaitement indifférent, d’un qui le haïssait, ou au contraire le vénérait, d’un optimiste etc. Pour les filles, une ancienne petite amie, la copine de cette dernière, la concierge, l’étourdie, la délurée, la groupie, la bosseuse, la pessimiste, la timide, la mythomane, la pleurnicharde la pédante, etc. – Production d’un texte. 20 lignes environ sauf pour les bavards et les proches qui ont davantage de choses à dire (à nuancer car les proches peuvent s’avérer discrets, pudiques…). -Passer derrière les apprentis-écrivains afin de rappeler les détails prédéterminés ou discuter d’une invraisemblance notable, d’une incohérence éventuelle eu-égard aux décisions collectives (erreurs sur l’âge, la ville etc.). -Lecture individuelle et discussion en vue de possibles corrections.

3ème séance : Le soir chacun rentre chez soi (exception possible à exploiter). Chacun à sa manière éprouve le besoin de s’exprimer plus intimement sur ce qu’il vient de vivre. On se répartit les rôles en fonction d’une certaine cohérence. Techniques : récit d’un rêve, d’un cauchemar, relaté le lendemain dans un journal intime. – monologue intérieur assez brut renvoyant à ce qui n’a pas été dit aux enquêteurs. – rédaction d’un poème plus ou moins automatique où intervient le souvenir du disparu. – Coup de fil à un camarade absent ce jour-là pour l’informer de l’événement. – Conversation sur le sujet avec les parents. Emission d’hypothèses. – Récit à un proche d’un épisode comique concernant le disparu ou compte-rendu par identification au disparu des derniers instants précédant sa disparition (son assassinat, son enlèvement, sa fugue…). Divagation. Trois, quatre écrivants travaillent sur tel ou tel thème. On conserve les meilleurs. Eventuellement on combine des morceaux choisis. -Lecture et réflexion commune.

4ème séance : Un dialogue entre élèves au bistrot ou devant le collège (ou lycée). Chacun a reçu une lettre dactylographiée, non signée, dans laquelle il est fait allusion à ce que chacun a dit, pensé, ou dit avoir pensé du disparu. Certains privilégieront l’option fantastique pouvant expliquer la révélation de détails connus seulement d’eux-mêmes. D’autres l’option réaliste : il peut s’agir ou du disparu qui a bien calculé son coup pour se venger de la classe (informé par un complice), soit d’un de ses camarades qui cherche à le venger (de quoi ?), soit d’une farce. La lettre est adressée de façon inquisitoriale. Le récepteur est dans la position de l’accusé. On pourrait imaginer qu’elle fait allusion à ce que chaque camarade serait à même de se reprocher eu égard à ses rapports avec le disparu. Les lettres peuvent être de ton différent. Certaines peuvent s’avérer amicales (malgré les reproches), complaisantes, d’autres blessantes, injurieuses, venimeuses… Elles peuvent être longues ou courtes selon que l’émetteur éprouve de la haine, de l’indifférence, du respect… Les rôles ici sont inversés puisque l’écrivant doit imaginer ce que le disparu pense de lui. Même travail de mise en commun que précédemment.

Cinquième séance : Le temps a passé. Le professeur de français, en fin d’année demande de commenter un fait divers. Naturellement les élèves ont tous choisi le même. Chacun, avec le recul tire un bilan écrit de cette affaire suivie de près par les journaux. Evocation d’hypothèses. Comment l’enquête s’est-elle terminée ? Chaque opinion rejoint-elle celle des journalistes ? Qu’est-ce que cette disparition a appris sur un plan personnel… Rédaction, avec le recul, des versions possibles du destin du disparu. Evocation de faits oubliés auparavant et qui eussent pu être des indices avant-coureurs. Certains refusent de jouer le jeu et l’écrivent au professeur. Autre possibilité : concours de poésie. Les élèves proposent, d’un commun accord, d’expédier des textes en acrostiche en jouant sur les nom et prénom de la disparue.

Sixième séance : Grand émoi parmi bon nombre de camarades de classe. Certains croient avoir aperçu le disparu (énumérer les transformations physiques possibles) sans être à même de l’identifier formellement. Conversations téléphoniques sur les circonstances de le rencontre. Où, quand… Lui a-t-on parlé ? Comment a-t-il réagi ? S’est-il enfui ? L’a-t-on perdu de vue à cause de la foule ? Ici encore conserver les meilleures productions en s’arrangeant pour diversifier les hypothèses.

Septième séance : Beaucoup plus tard, paraît un article de journal (à rédiger). Tous les journaux ne délivrent pas la même information en fonction de leurs lecteurs potentiels, de leur public politique etc. – Il annonce la mort d’un inconnu qui pourrait être le camarade disparu. – Il révèle l’arrivée en ville d’un personnage illustre derrière lequel chacun croit reconnaître la disparue. – Il annonce la parution d’un ouvrage, sous pseudonyme, à succès où chacun croit reconnaître des références à votre classe. – Il explique qu’un mystérieux individu se prétend l’assassin du disparu. – Le journaliste porte le nom du disparu… L’information peut être répercutée par la télé, la radio (régionale, nationale, » libre « , périphérique etc., une affichette…).

Naturellement, il convient d’adapter une telle trame à le personnalité des élèves. A Fontcarrade un participant a tenu à écrire un rap à l’attention de l’éventuelle disparue. A la suite de la lettre évoquée en quatrième séance, certains élèves ont imaginé un rendez-vous crypté avec la personne recherchée mais en laissant planer un doute sur son identité réelle (était-ce bien elle ? Il faisait sombre et elle se tenait à distance…). Avec des cinquième on sera sans doute moins ambitieux. Il convient que les élèves assurent eux-mêmes la mise en forme de leur texte sur ordinateur. Ils peuvent ainsi apporter toutes les modifications souhaitables au niveau de la mise en page notamment, mais aussi de l’orthographe et du recours éventuel aux synonymes. Enfin, il faut s’arranger pour leur fournir à chacun un exemplaire relié au moins afin de leur rendre sensible la finalité sociale d’un écrit.

Enfin, il nous semble qu’un atelier d’écriture ne peut fonctionner que si les participants trouvent du sens à ceux qu’ils font. La transposition de leurs connaissances quotidienne vers la création d’un univers fictif est à même de les concerner, davantage que des jeux sur les sons ou les contraintes syllabiques, qui les amusent un moment mais sans vraiment emporter leur adhésion. La conduite d’un atelier d’écriture ne peut avoir de sens que si elle s’inscrit dans le cadre d’un projet précis d’enseignement, qu’il s’agisse de la volonté d’un professeur d’expérimenter une pédagogie différenciée ou de celle d’un chef d’établissement de récupérer des élèves en voie de perdition comme ce fut le cas pour nous au collège de Fontcarrade. Il ne saurait question de juger les productions d’élèves au même titre que les textes publiés par les éditeurs patentés. Aussi proposons-nous de créer un catégorie littéraire à part, la littérature » de » la jeunesse dont l’histoire dira si elle est promise à un brillant avenir.

Visuels : Le deuxième document est précisément un atelier d’écriture conduit au collège de Vauvert.