RIEN A BORD, avec Sylvère
Des quatre points du tempsS’atteler à la tacheComme un œuf vole un mondeUne tache sans brasUne tache sans jambesMais qui aurait du corpsTout en substanceComme un miroir en couleursQui les…
Des quatre points du tempsS’atteler à la tacheComme un œuf vole un mondeUne tache sans brasUne tache sans jambesMais qui aurait du corpsTout en substanceComme un miroir en couleursQui les…
Quand on broie du noirSur nos écrans des villesCe sont les parasitesQui incitent au voyageLa nuit est pleineComme une lune borgneQuand dans le silenceEclot le cri du guerrierDevant l’abîme du…
La femme de la peinture c'est encor la peintureQui danse comme un serpent séduitEt qui sait qu'entendre va sans direLa musique du corps s'élève en longs échosQue l'œil éprouve où…